— Наша…
51
Я считаю по пальцам, сколько дней остается нам до встречи, Айбика занята до конца недели, только воскресенье мое. «Наше!» — сказала она.
И вдруг слышу душераздирающий крик:
— Человек сорвался с крана!
Лечу по лестнице вниз, Барабан — за мной.
Нас встречает ураганный ветер, мы прикрываем лицо варежками, чтобы не задохнуться.
Со всех сторон бегут люди. Толпа разрастается, все возбуждены.
Кто-то пытается успокоить людей:
— Пострадавшего увезла карета «Скорой помощи»…
— Как же он так оплошал?
— Он был на земле, когда налетел ураган. Наверное, по нужде сошел вниз. Полез обратно, и вот тут его сорвало…
Мне показалось, что застонал Барабан. И снова отчаянный возглас:
— Глядите, ветер погнал кран!
Как только этот крик дошел до сознания людей, они отхлынули в сторону.
Кран качнулся и стал крениться, ускоряя движение. Все оцепенели. В это мгновение от толпы отделилась Айбика. Зачем она тут? Подошло время ее вахты?
Я бегу ей наперерез.
— Стой! Куда ты?
Пока не поздно… Нужно… Сорвало с креплений.
Я не слышу, что она еще говорит, снова все такой же отчаянный крик бьет мне в уши: