Вдруг выпал снег. Год любви

— В писатели почему?

— Почерк плохой! — ответил отец.

— Ротному писарю почерк хороший нужен. А для писателей пишущие машинки есть.

Отец задумался, смотрел на стол внимательно. Свет лампочки искрился в стаканах чая.

После паузы отец глубокомысленно заметил:

— Пишущая машинка не коза. Представляешь, сколько она стоит? Да и где ты здесь ее купишь?

— В Сочи.

Отец с уважением кивнул:

— В Сочи… Там, конечно, есть… Только ты, того, серьезно?

— Почему такой разговор? — осторожно спросил я.

— Уходишь на работу хмурый. Приходишь с работы хмурый. Лицо землистое.

Меня удивила его наблюдательность, но все равно я возразил:

— Нормальное лицо. Просто грязное.

Отец сказал, глядя в стену:

— Без любви ты там железки отливаешь. И Ростков то же самое говорит.

— Сам-то он сгорает страстью, — разозлился я.

— Было бы тебе пятьдесят лет, разговор не состоялся бы. К чему, когда жизнь прожита? У тебя все впереди. Определяться надежнее надо. Потому как для мужика самое главное не рост, не глаза и не размер носа. Самое главное для него — надежность.

— Я в моряки, отец, хочу.

— В матросы? — спросил он недовольно и хрипло. На глаза его нашла желтизна и на щеки тоже.

— Для начала можно и в матросы. — Во мне уже закипало раздражение. — Капитаном сразу не возьмут.