Авратакис прикинул, что полковник далеко не дурак. Прежде чем говорить то, что может привести на скамью подсудимых – он наведет о нем справки.
Что ж, удачи.
Вернувшись в Лэнгли Гас Авратакис позвонил одному своему знакомому в Министерство юстиции США, который вел незаконный надзор за высокопоставленными военными и узнал, что Тим Дайни, в данный момент – старший офицер разведки, заместитель командующего десятой пехотной дивизией.
Поблагодарив, Авратакис набрался наглости и попросил досье. Его человек назначил встречу и сказал, что скопирует, что можно будет.
Остаток рабочего дня Авратакис посвятил в основном бумажной волоките. Бумаги, бумаги… вся разведдеятельность крутилась вокруг бумаг, особенно много приходилось заполнять бумаг по выделению материальных ресурсов. С этой работой он покончил лишь к пятнадцати ноль – ноль…
Выйдя в приемную, Гас Авратакис подошел к своему водителю-телохранителю, протянул руку…
– Ключи. До завтра свободен, приезжай сразу сюда. Я сам разберусь с машиной.
США, штат Нью-Йорк. Окрестности базы Форт Драм. Вечер 19 июня 1988 года
Полковник Тим Дайни II жил в компаунде неподалеку от базы Форт Драм в доме для старшего офицерского состава. Эти дома строили местные бизнесмены по типовым проектам, и арендная плата в них точно соответствовала размерам компенсации за поднаем жилья, которая выдавалась разным категориям военнослужащих. Дома были довольно приличными – двухэтажными с высокой крыше и выдающейся вперед верандой, к ним вел асфальтовый полукруг, на котором стояли машины, в основном цвета хаки, служебные. Встречались даже разлапистые, совсем недавно принятые на вооружение Хаммеры – помесь джипа с грузовиком. О том, кто и как здесь живет – можно было узнать по состоянию лужайки перед домом – у кого-то она была идеально подстрижена и даже опылялась водой из разбрызгивателей, у кого-то – заросла травой. У нужного дома – лужайка заросла травой, на подъездной дорожке к дому стоял не служебный, а личный внедорожник GMC Jimmi S-15, с заднего двора на улицу – тянуло дымком. В кроваво-красных лучах клонящегося к закату солнца на некрашенном давно флагштоке еле трепыхался американский флаг.
Гас Авратакис вышел из машины, нарочито сильно хлопнул дверью. Держа в руке плотный пакет с бутылкой виски Белая Лошадь 0,7, он пошел в обход дома по неухоженной, похрустывавшей под ногами высохшей травой лужайке.
– Полковник! – крикнул он, потому что мало ли что может быть на уме у ветерана Вьетнама
– Проходите сюда! – отозвался голос – собаки нет!
Собаки и впрямь не было. Многое о владельце дома можно было сказать, посмотрев на то, что у него творится на заднем дворе. На заднем дворе не было ни собачьей конуры, ни детских качелей, ни надувного бассейна, ни прицепа с лодкой – ничего такого, что могло бы свидетельствовать о хобби человека, сейчас колдующего над решеткой. Сухарь, служака, без семьи… возможно, дома у него большой сейф, а в сейфе – с десяток – другой автоматов. Причем зачем они нужны – не знает даже сам владелец. Просто держит – на всякий случай.
– Добрый вечер.
– Добрый – полковник, одетый в старую военную форму не подал руки – вон там можно присесть, только осторожнее. А виски не стоит… Сегодня мы будем пить пиво, мистер, самое натуральное пиво, настоящее, не то что в магазине продают.
– Откуда вы знаете про виски
Полковник взглянул на ЦРУшника
– У меня таких подарков штук двадцать. Я даже могу угадать – Белая лошадь, верно?
– Верно. Не хотите работать у нас.
– Нет – сразу ответил полковник, переворачивая жарящиеся на решетке колбаски