– О’кей.
Билли пил пиво медленно и наблюдал в окно движение людских масс, прислушиваясь к бормотанию стариков за столиками. Почувствовал, что часть его силы, часть ощущения реальности возвращаются.
Подошел бармен.
– Нальем еще?
– Да, пожалуйста. И хотелось бы с вами немного поговорить, если есть время.
– Насчет чего?
– Насчет людей, которые могли здесь побывать.
– Где «здесь»? В нашем баре?
– В Олд-Оркарде.
Бармен рассмеялся:
– Насколько я знаю, половина штата Мэн и половина Канады летом проходят через это место.
– Я говорю о цыганах.
Бармен хмыкнул и принес Билли бутылку «Шхуны».
– То есть имеете в виду бродячую публику. Это, кстати, все, кто летом прибывает в Олд-Оркард. А ко мне в бар приходят в основном люди, которые живут тут круглый год, – местные, так сказать. А те, – он махнул рукой в сторону окна, словно отбросив всех разом, – те – бродяги вроде вас, мистер.
Билли осторожно, по стенке бокала, налил пиво, потом положил на стойку десятидолларовую бумажку.
– Я не уверен, что мы правильно поняли друг друга. Я говорю о настоящих цыганах.
– Настоящие?.. О! Наверное, имеете в виду тех ребят, что устроили табор возле Солт-Шека.
Сердце Билли забилось быстрее.
– Можно я вам покажу кое-какие фотографии?
– Бесполезно. Я их не видел. – Он посмотрел на десятидолларовую банкноту и окликнул одного из присутствующих: – Лон! Лонни! Подойди-ка на минутку.
ebooksa