Джек Ричер, или Выстрел

Ричер включил освещение салона.

– Я хочу, чтобы вы получили Пулитцеровскую премию, – заявил он.

– Что?

– Или премию «Эмми»… Как она у вас там называется?

– Что?

– Я хочу, чтобы вы выслушали одну историю, – продолжал Ричер.

– Какую историю?

– Смотрите, – сказал Ричер.

Он приподнял рубашку и показал трубу от домкрата, прижатую к животу. Янни посмотрела на нее. Или на его шрам от шрапнели. Или на трубу и шрам одновременно. Ричер не был уверен. Он слегка повертел трубой. Поднес ее к свету.

– Из вашего багажника, – сказал он. – Это не пистолет.

Затем нажал на кнопку блокировки дверей.

– Вы можете уйти, – сказал Ричер. – Куда пожелаете.

Она положила ладонь на ручку двери.

– Но если вы уйдете, то больше меня не увидите. И не узнаете потрясающую историю. Ее услышит какой-нибудь другой журналист.

– Мы весь вечер показывали вашу фотографию, – несколько успокаиваясь, сказала она. – Полицейские развесили плакаты с вашим портретом по всему городу. Вы убили девушку.

Ричер покачал головой.

– На самом деле я не убивал, а просто влип в историю.

– Какую историю? – заинтересовалась Янни.

– В прошлую пятницу произошло совсем не то, что подумали все.

– Сейчас я выйду из машины, – предупредила Янни.