Джек Ричер, или Это стоит смерти

Джон закрыл дверь.

– А теперь отойди от машины.

Футболист сделал шаг в сторону. Машина стояла вплотную к юго-западной части стены, занимая промежуток пятнадцать на шесть футов внутри пространства тридцать на двенадцать. Заметить ее с дороги будет невозможно, ни с севера, ни с юга, а в поля на востоке никто не выйдет до весны. Вполне безопасно.

– А теперь двигайся направо.

– Куда?

– Когда я наставлю на тебя пистолет, его дуло окажется параллельно направлению, которому ты должен следовать.

Парень сделал два шага, три, остановился и повернулся лицом вперед, спиной – к бару «Тюремный блок», находившемуся в сорока милях.

– Как далеко отсюда до ближайшего дома? – спросил Ричер.

– Несколько миль, – ответил Джон.

– Настолько близко, что они услышат пистолетный выстрел ночью?

– Может быть.

– И что они подумают?

– Хищник. Здесь живут фермеры.

– Я был бы счастливее, если бы ты видел, как стреляют в человека, Джон. Хотя бы раз в жизни. А еще если бы ты знал, что он испытывает, когда в него летит пуля. Это могло бы помочь тебе думать. И принять разумное решение.

– Я не стану ничего делать.

– Даешь слово?

– Конечно.

– Значит, теперь мы связаны, Джон. Я тебе верю. Мудро ли я поступаю?

– Конечно.

– Ладно, тогда повернись и иди к своей машине. – Ричер последовал за ним на расстоянии в десять футов, они обошли угол здания, вдоль южной торцевой стены, через старую парковку и вернулись на двухполосное шоссе. – Садись во внедорожник так же, как ты вылезал из желтой машины.