Он. Черт с ней! Не хочу о ней думать. Я пойду с тобой завтра.
Гвиччарди. Правда?
Он
Второй пилот. Не понимаю, почему ты запретил себе об этом вспоминать!
Он. Потому что я никуда не пошел с ним.
Штурман. Не пошел?
Он. Я взял катер, догнал ее в море и попросил прощения.
Дик. И она простила?
Он. Да. Ей нравилось, когда я бывал бешеный, а потом просил за это прощения.
Штурман
Гвиччарди. Нет.
Штурман. Почему ты не пошел к нему? Хотя бы потом.
Он. Потому что его убили. В порт вызвали полицию, и она стала стрелять. Об этом много писали…
Дик. А ты?
Он. Я тоже.
Дик. Все-таки!
Он. Гордиться нечем, я написал очень сдержанно. Мне тогда впервые за много лет дали паспорт и разрешили выехать. Я наконец поехал от крупной газеты, куда меня раньше и на порог не пускали! Если бы я написал хоть немного резче…
Второй пилот. А, подумаешь, резче или нежнее! Главное для таких, как ты, остаться в живых! А пойди ты вместе с Гвиччарди, тебя, не дай бог, могли бы тоже убить!
Он. Ты напрасно смеешься над этим. Мне как раз тогда показалось, что умереть – не самое страшное. Я пошел по его адресу к его вдове. Я хотел помочь ей.