Как заезженная пластинка. Поднимаясь на каблуках по скрипящим ступенькам, я роюсь в сумочке в поисках ключей. Сквозь стекло вижу, что в вестибюле темно. Нигде в здании не горит свет.
Я хочу посмотреть на время, но вспоминаю, что у меня на запястье ничего нет после того, как, поддавшись импульсу, я заставила Оливию снять часы. Забыть про время. И шаги. И быть свободной.
Она настояла на том, чтобы мы сделали это вместе, и нервно хихикала так, будто мы незаконно купались голышом в ледяном озере в Мичигане. Сняв часы, Оливия реально вскрикнула от радости.
В любом случае мне не нужно знать время. Мне нужно лишь открыть эту дверь.
Еще немного повозившись, я открываю ее и начинаю пробираться вверх по лестнице при свете фонарика на телефоне. С каждым пролетом я немного теряю надежду. Придя в комнату сигнальных экземпляров, я пробираюсь сквозь шкаф для бумаг в наш тайник, и моя надежда исчезает полностью.
Ничего.
Даже гирлянды не горят.
Только записка на рукописи. «Жаль, что я тебя не застал».
Я падаю в кресло и чувствую себя очень паршиво. Потому что он даже меня не винит, а делает вид, что это он промахнулся и не застал меня.
Я ищу ручку.
И начинаю писать.
Ну вот. Я выпрямляюсь и смотрю на свое послание на странице.
Оно искреннее. Болезненное. Мне больно даже просто читать его.
Но я должна была это написать.