Мы прощаемся быстрее, чем пареньку хотелось бы, но… у меня нет настроения с ним беседовать.
Усаживаюсь на мотоцикл. Дождь усиливается. Я стартую с места, стараясь вписываться в повороты.
Проезжая мимо красивой клумбы с цветами, я останавливаюсь. На дороге никого. В клумбе высажены тюльпаны, которые омывает дождь. Красные. Белые. Темно-бордовые. Оставив мотоцикл на другой стороне дороги, я срываю несколько цветов. Точно не знаю, сколько там, что-то около двадцати. Камер тут нет. По крайней мере, я не видел их тут никогда. Перебегаю через дорогу обратно к мотоциклу, засовываю цветы в куртку и застегиваю ее. Трогаюсь с места резко, оставляя позади лишь рев мотора.
Доехав до высокого забора, я попадаю на территорию кладбища. Еду медленно, стараясь не шуметь. Доезжаю до конца дороги и останавливаюсь. Могила матери находится в третьем ряду, около молодого дуба, который я посадил.
Слезаю с мотоцикла. Дождь начинает лить сильнее, как будто мама знает, что я в печали. Словно она пытается через природу забрать мою боль. Снимаю шлем. Запрокидываю голову назад и ощущаю, как холодные капли дождя касаются моих раскаленных щек. Прохладный воздух ласкает кожу. Делаю глубокий вдох, наполняя легкие еще большей печалью.
Иду медленно к могиле матери. Ноги подкашиваются, а в груди застывает шипастый ком боли, который мешает делать новые шаги. Мешает дышать, мешает думать.
Останавливаюсь около могилы матери. Темный серый камень омывают слезы дождя.
– Привет, – говорю я ей и дотрагиваюсь до камня рукой. – Пришел тебя навестить. Вот…
Снимаю сумку с плеча и ставлю ее около своей ноги. Расстегнув куртку, достаю из-за пазухи тюльпаны.
– Ты говорила, что я всегда любил срывать цветы с клумбы на заднем дворе… Жаль, клумбы там больше нет, – с горечью говорю я.
Дождь становится еще сильнее. Он касается позеленевших листьев, шуршит кронами деревьев. Где-то попадает в лужи. Где-то – в переполненную влагой землю.
– Пришлось сорвать их с другой, – едва заметно улыбаюсь я. – Знаю, что это плохо… но…
Я не могу закончить фразу. К горлу подкатывает ком боли – еще не утихнувшей боли потери. Вместо тысячи глупых оправданий я просто кладу цветы около гранитного серого камня.
– Вот, так лучше, – бубню я. – Ты всегда любила красные тюльпаны, – добавляю я и шмыгаю носом.
Дождь продолжает стоять на своем. Он словно не хочет, чтобы я уходил. Но мне и некуда идти. Абсолютно везде я буду чувствовать эту боль утраты, куда бы ни пошел.
– Я, вообще, пришел поговорить, – выдавливаю я едва слышно, продолжая смотреть на гранитный камень. – Мне больше не с кем поделиться…
Сглатываю тягучую слюну, продолжая гипнотизировать серый гранит. На нем выгравированы имя моей матери, даты ее рождения и смерти и эпитафия:
Ладонь соприкасается с холодным камнем, и я провожу по нему, будто бы утираю горькие слезы матери с ее раскаленных щек.
– Ты так много пропустила, – шепчу я ей. – Столько всего произошло…
Раскат молнии врывается в шум дождя. Мне и впрямь чудится, что мама меня слышит.
ebooksa