Право на выбор

Варх скулит, но не пытается брыкаться.

— Я дал показания. Неоднократно. В дальнейшем моем пребывании здесь нет необходимости, — разжать руки и не оглядываясь, вперед по коридору, обгоняя жалобное “вам будет предъявлено взыскание… за нарушение протокола…” вперед-вперед-вперед, быстрее к шлюзу, где уже ждет его рейсовый лайнер… Проверить в уже не подсчитанный раз сообщения — по-прежнему не прочитано, в Рум"ре по-прежнему нет связи, информация обновляется, данных о пострадавших нет… Шерхи клятые, почему именно сейчас? почему?.. почему стоило ему отлучиться из дома…

Лайнер рассекает безжизненную мглу — никогда еще она не казалась такой всепоглощающе душной и бесконечной. Выпрыгнуть из этого лайнера, из собственной кожи и костей, рассечь время и пространство одним усилием мысли, почему это невозможно? Как может быть невозможным то, что так нужно сделать?

Новое сообщение — от начальства. Оно мягко недоумевает, что вынудило Мара так грубо нарушить половину устава. Вместо ответа он пересылает статью с коротким комментарием, и больше вопросов ему никто не задает. Он почти уверен — они найдут способ не то, что прикрыть его — самого варха, злоупотребившего полномочиями, выставят виноватым. А значит, хотя бы об этом можно больше не волноваться… если бы он действительно волновался об этом… Отупляющий ужас выхлестывает за пределы тела как черная вода — и сдавливает, стягивает время, оно едва ползет, едва движется, порой кажется, что меняет ход и идет обратно, утягивая его за собой, назад… Внутри скрипит и стонет, воет и воет, скребет когтями — выпусти, выпусти, выпусти… Новых сообщений нет, новых сообщений нет, новых сообщений…

Вибрация почти подбрасывает его в кресле.

Раш’ар.

“Она в порядке. Дом разнесло, так что переночуем у меня”.

Мышцы и связки превращаются в студень, тело принимает форму кресла. В порядке… в порядке… все в порядке… его маленькая Шер-аланах в порядке… не пострадала… все в порядке… в милосердие высших сил он верил слабо, а значит…

“Спасибо”.

Прочитано, и в ответ прилетает фото, явно сделанное украдкой — девушка сидит на камнях и сосредоточенно что-то жует. Взгляд мгновенно вбирает её всю, кровь кипит и обжигает тело — почему ты не рядом? почему далеко?.. Обжигающую с ног до головы ревность он яростно заталкивает поглубже, в темноту, где ей самое место. Если бы не Раш’ар… выжила бы она в том камнепаде? если бы не этот шерхов сын… что бы с ней стало?

Лететь до дома еще трое стандартных суток… самые долгие трое суток в его жизни, надо полагать.

4-10

— Вот… располагайся.

Дом у Раша выглядит обжитым, но запущенным. Он явно не фанатеет от уборки и сейчас, кажется, немного стыдится бардака: переминается и бестолково перекладывает вещи с места на место. Мне почему-то становится немного смешно.

— Спасибо.

Второй этаж нашего дома пострадал сильнее, чем на первый взгляд показалось: окно вынесло вместе с рамой и куском стены, за день не поставишь, да и некому — так что решено было перекантоваться у Раша, чей дом стоял ниже по склону и каким-то чудом практически не пострадал. Я аккуратно присаживаюсь на единственный свободный стул и с нарастающей неловкостью наблюдаю за хозяином дома.

— Может, тебе чем-то помочь?

— А? — боже, растерянным он выглядит почти… мило? Насколько это слово вообще применимо к кому-то его роста и комплекции. — А… ну…

— ?..

Напоминает первый вечер на Тавросе — как я сидела на кухне у Мара… Мар… в груди колет, и рука сама собой взлетает растереть — как будто она может дотянуться туда, где болит. Тоскливо и бессильно на сердце, я ловлю себя на нечаянной мысли, что могу прямо сейчас расплакаться от страха и усталости — поэтому спешно втягиваю воздух и спрыгиваю со стула.