— Вы не похожи на романтика.
— А вы, могу предположить, влюбляетесь каждую неделю.
— Только по вторникам. По понедельникам я слишком занята, а влюбляться в выходные — слишком банально.
— А по средам?
— К среде я начинаю скучать и переключаюсь на следующего. Тут очень тонкая грань.
— Понимаю. И кто же был вашей последней любовью? Ваш жених?
Тон нейтральный, но под наружным безразличием, где-то глубоко внутри, я улавливаю нотку интереса.
Я молчу, точно мысленно перебираю легион вариантов, тогда как на самом деле ответ до боли прост.
— Нет, не он, — я качаю головой. — Билли.
Когда я произношу его имя сейчас, по прошествии времени, мне больно только самую малость.
— Билли?
— Уильям Рэндольф Уортингтон-третий.
— Билли, — фыркает он.
— Да, Сэмюэл. Для друзей просто Билли.
— И вы, разумеется, были добрыми друзьями.
— Между прочим, да. Некоторым образом.
— И вы любили его?
— Билли все любили.
— И на следующий день он вам наскучил?
— Что-то в этом роде, — я натянуто улыбаюсь.