– А чей же? Я всегда такой.
– Нет. Что-то не так. Ты весь… – она взмахивает руками, – кипишь.
«Киплю» я! Что за чушь! Конечно, хочется закрыться и сказать, что всё в порядке. Но это всё же семья. Кому рассказать, если не им?
Вот уже и двери магазина. Влада смотрит обеспокоенно, и Берт тоже оглядывается на нас.
Ладно, чёрт с ним. Бухаюсь на скамейку. Подумав, могу сказать только:
– Пиздец.
Разглядываю ноги передо мной: розовые босоножки Берт, её грязные после драки пальцы с длинными перламутровыми ногтями, и маленькие тёмно-синие туфли Влады.
Спустя минуту всё-таки начинаю давиться словами:
– Там у Эрика было задание. И всё пошло не по плану. Они… Короче, они его закопали. Похоронили. Ну, я рванул туда, вытащил. Думал, не выживет. А он… Очнулся, но ничего не помнит.
Берт, возмущённо подавившись воздухом, повышает голос:
– Ты вообще ахуел – молчать о таком?! И где он?
– В районной больнице. С марта ещё.
Влада садится рядом и обнимает меня за плечи – непроизвольно хочется освободиться, но я остаюсь.
– Да ничего. Нормально. Зато живой. Остальное фигня.
– Покажи, – Берт настойчиво касается моего сознания, чуть не лезет внутрь своевольно.
– Не буду я ничего показывать! – перехватываю её и отпихиваю.
– Тихо! – сознание Влады возникает между нашими как мягкая спасательная подушка. – Тебе что, драки не хватило?
– Не хватило! – Берт, не удовлетворившись ментальным натиском, уже сама подступает ко мне. – Я не могу быть спокойной, когда тут такое, а он молчит!
– А зачем тебе его побитая морда?! – я вскакиваю и тоже повышаю голос. – Сказано же – в больнице, повреждение мозга, хренли тебе ещё надо?!
– Заткнитесь! – вдруг рявкает Влада громче нас. – Оба!