Да уж, ну я и придурок. Флажки, блядь. Хорошо хоть не начал тыкать ему в морду тортом со свечками.
Однако тут я замираю от неожиданной мысли.
– Кстати. Вас действительно зовут Эйруин?
Кивает, уверенно. Ну, хоть что-то, а то ведь он даже моим родакам не хотел имя называть – сначала вообще не говорил почему, а потом признался, что сомневается в том, что оно настоящее. Мол, не помнит точно. Так что все, кроме меня, зовут его Эриком. Вроде ещё Розамунда знает, но молчит.
– А фамилию помните?
Показывает другой образ: официальный бланк. И в самом деле написано «Эйруин», но вместо фамилии прочерк. Так же, как и вместо данных родителей. Решили сохранить инкогнито, значит.
– Ясно. В общем, я пошёл, вы обживайтесь. Как захотите есть, доставка на кухне.
Выскакиваю из комнаты и захлопываю дверь. «Доставка на кухне». А ГДЕ Ж ЕЩЁ ЕЙ БЫТЬ-ТО?! Нет, хватит. Пойду поработаю сверхурочно. Нужно проводить больше времени в части, а не приставать к нему с тупыми разговорами, гирляндами и шоколадными колечками. Сам их съем.
30.
С работы вернулся поздно.
Прислушался. Ру, видимо, у себя. Тихо.
Лёг. Полночи крутился без сна, ползая по этой чёртовой кровати от одного края к другому. Вот он так близко, всего лишь через стенку, но нельзя ни подойти, ни заговорить. Даже лучше было, когда он был в больнице, – там вроде объективные обстоятельства, нет его рядом и всё. Была надежда, что вспомнит, что вернётся и всё будет по-прежнему. А сейчас вообще пиздец.
Вроде задремал, но тут же подскочил от тихого звука: дверь Ру. Осторожные шаги. Пару секунд надеюсь, что ко мне. Но нет, шаги идут дальше, в туалет.
Слив. Возвращаются. Проходят мимо, к себе. Скрипа кровати через стену не слышно. А может, он задержался в коридоре, стоит и смотрит на мою дверь? Так и хочется прикоснуться к его сознанию – это слишком просто, слишком соблазнительно. Нет, хватит выдумывать.
Тишина. Подождав ещё немного, ложусь на подушку. Нужно отвыкать. Чем раньше начну, тем будет проще.
Утром чувствую себя сонной развалиной, так что могу думать только о чашке чего-нибудь бодрящего. Насыпая молотый кофе из пакета, ловлю себя на мысли, что хорошо бы зажевать его прямо так. И занюхать. И в глаза насыпать. Интересно, если поставить капельницу с ристретто, это помогло бы прийти в чувство?
Растирая лицо, тычу в кнопки доставки. Блинчики с вишнёвым сиропом, две порции.
Шаги.
Ру заходит на кухню. Нет уж, мне сейчас не до этого. Не хочу я никаких выносящих мозг сложностей, моральных проблем и – особенно – взглядов в его глаза, такие привычные и одновременно незнакомые. Просто дайте мне завтрак.
Ставлю тарелку на стол.