Медленный фокстрот

За то, что все это не принадлежит мне.

А у меня есть Игорь. Внешне напоминающий Даню, но не такой красивый, не такой смешной, не такой гибкий, не такой понимающий, не такой родной.

Просто – не такой.

Когда он целует меня, нигде ничего не взрывается. Когда обнимает, не кажется, что может защитить от всего мира.

К двери кто-то подошел, и я хотела только одного – еще раз увидеть Даню. Пусть опять обзовет дурой, пусть мы даже подеремся. Только пусть после этого обнимет, как умеет он один, усмехнется. Ляпнет какую-нибудь ерунду.

Однако в кабинет вошел Игорь.

Он осмотрелся и с удивлением уставился на меня сквозь стекла очков.

– Лайма? Почему ты здесь?

Потому что нога отнялась и я не смогла уйти.

– Принесла ключи, – ответила я и кивнула на первую парту.

Игорь нахмурился.

– Ты виделась с ним?

Я помотала головой.

– На окне нашла.

Игорь не знал про поцелуй. Для него спектакль Дани с тараканами не имел никакой цели, кроме как позабавиться.

По моему виду он ни о чем не догадался. Да даже если я приду к нему вся в крови и слезах, но скажу, что все в порядке, он и раны обработать не предложит.

Это Даня умеет только взглянуть на меня – и все понять.

Игорь подошел ближе, снял очки. Вроде для того, чтобы протереть, но на самом деле он просто их стеснялся.

– Ты свободна вечером? – спросил он.

– Мы же уже виделись днем.