Медленный фокстрот

Я, Даниил, мама и Борис Евгеньевич переглянулись.

– Ты кого-нибудь ждешь? – спросила я у мамы.

– Конечно, нет, – ответила она. – Кого я могу ждать?

– Тогда кто пришел?

– Дед Мороз? – улыбнулся Даня.

Он весь вечер был какой-то невероятно счастливый. И это счастье наполняло его так обильно, что словно бы лилось через край – в улыбках, в мимолетных прикосновениях, в заражающем блеске глаз.

Теперь мы сидели за столом рядом, а не напротив, и его рука лежала то на спинке моего стула, то на моем колене.

– Пойду проверю, что это за Дед Мороз такой, – сказала мама.

– Я с тобой, – поднялся за ней следом Борис Евгеньевич.

Мне кажется, после всего, что он увидел и услышал, ему было некомфортно оставаться с нами наедине.

Стоило им выйти, как Даня сразу кинулся ко мне. Как будто не видел год.

– Ты чего? – прошептала я сквозь его поцелуи. – Мама сейчас вернется. Или Борис…

– Хотя бы минутку, – ответил он, упорно ловя губами мои губы. – Ничего не могу с собой поделать.

– Дань…

– Данечка! – позвала мама.

Мы обернулись – она стояла на пороге в гостиную.

– Данечка, – повторила она, словно не заметила, чем мы были увлечены мгновение назад. – Это к тебе пришли. Твой отец.

– Отец? – Даня так и замер, забыв выпустить меня из объятий. – Что ему здесь надо?

– Он хочет поговорить.

– Мы с ним уже говорили в этом году, – ответил Даня. Очнулся, убрал руки с моих плеч. – Праздник он нам не испортит. Садитесь за стол, теть Вер, – сказал он, а сам поднялся. – Сейчас я его выгоню.