— Тамир? — Тихо. Еле слышно.
Я поднимаю голову, и она стоит там, у двери. Диана. Смотрит на меня, чуть нахмурившись, губы приоткрыты, глаза блестят. Она волнуется. Сука. Я ненавижу, когда она так смотрит на меня. Смешно, правда? Я ненавижу, когда она беспокоится. Ненавижу, когда она видит меня таким. Слабым. Сломанным.
— Всё нормально. Иди спать, — бросаю ей резко, слишком резко. Но она не двигается. Конечно, не двигается. Она никогда не слушает. У неё этот взгляд. Глаза, которые всегда хотят докопаться до самой сути. До моей сути.
— Ты весь мокрый, — говорит она, и в голосе столько тепла, что у меня сжимается всё внутри.
— Диана, я сказал, иди спать, — повторяю уже тише, но она всё равно подходит ближе. Проклятие.
— Мне кажется, тебе плохо. — Её голос дрожит. Она говорит это так, будто я не знаю. Будто я не живу в этом "плохо" всю свою грёбаную жизнь. Она делает шаг ближе, и у меня в груди что-то щёлкает. Как пружина, которая вот-вот лопнет. Я хочу сказать ей уйти. Хочу закричать. Но слова застревают в горле.
Она подходит ближе и садится на край кровати. Легонько касается моей руки. Её пальцы тёплые, мягкие. Настолько мягкие, что я сжимаю кулак, чтобы не позволить себе расслабиться. Этот жест — ничего особенного, а у меня от него всё внутри будто закипает. Я чувствую её тепло, её близость. Она смотрит на меня, будто я не монстр, а человек. Чёрт, как она это делает?
— Всё нормально, — повторяю я, но голос звучит хрипло, как умирающий. Она качает головой, едва улыбается.
— Ты всегда так говоришь. Но это неправда, Тамир.
Мне нечего ответить. Её пальцы чуть сжимают мою руку. Секунда. Две. В комнате слишком тихо, я слышу только своё дыхание. Тяжёлое, рваное. Она близко. Слишком близко. Её запах — свежий, сладкий, тёплый. Она говорит что-то, но я уже не слышу. Всё, что я чувствую — это её рядом. Её тепло. Её дыхание. И мне хочется…
Я вырываю руку из её ладоней, как будто она меня обожгла. Она вскидывает взгляд, растерянная. Я встаю, отворачиваюсь, чтобы не видеть её лицо.
— Уходи, — говорю я тихо, почти шёпотом. Но внутри всё кипит, всё разрывается.
— Тамир, я только… — Она пытается что-то сказать, но я не даю ей.
— Уходи, Диана! — Кричу так, что сам себя пугаю. — Я сказал, уходи!
Она вздрагивает, поднимается. Стоит несколько секунд, не двигаясь, не зная, что сказать. А потом уходит. Тихо. Без лишних слов. Я слышу, как закрывается дверь её комнаты, и снова остаюсь один. Снова в этой грёбаной темноте.
Я сажусь на кровать, провожу руками по лицу, и чувствую, как изнутри поднимается знакомое чувство. Страх. Тупая, всепоглощающая ненависть к самому себе. Я хочу быть рядом с ней. Хочу чувствовать её тепло. Хочу, чтобы она спасла меня. Но, чёрт, я знаю, что с таким, как я, нельзя. Всё, что я могу ей дать — это боль. Только боль.
Сижу на кровати, руки вцепились в лицо так, будто я могу просто сорвать его к чёртовой матери. Сжать, раздавить, уничтожить. Злость кипит внутри, как проклятый вулкан. Я снова сорвался. Снова позволил этому случиться. Какого хрена я вообще её подпустил? Почему не оттолкнул сразу? Почему, мать твою, смотрел на неё так, будто она спасение?
Она снова проникла сквозь мои каменные стены, сквозь всё это дерьмо, которое я годами строил вокруг себя. Эти стены, эти грёбаные границы, которые должны были её остановить. Но она просто идёт вперёд, как будто ничего этого не существует. Как будто она не понимает, что в конечном итоге это всё её раздавит.
Она — как грёбаный запретный плод. Я могу чувствовать её близость, видеть её взгляд, этот нежный, мать его, взгляд, в котором я читаю слишком многое. Читаю то, что она не говорит. Она любит меня. А я… я не просто ее люблю я ее обожаю, я ее чертов фанат, я ее верный пес. Вижу в каждом её движении, в каждом слове, в каждом её прикосновении эту чертовую нежность которую никогда не знал. И это сводит меня с ума. Это её желание быть рядом со мной, несмотря ни на что. Эта её грёбаная забота. Она хочет помочь мне, спасти меня.