Бутурлин невольно попятился:
— А с прической-то что не так?
— Все не так! Ее у тебя нет просто. Обкорнался, черт-те как — и все. Бородища еще…
— Не такая уж и большая… Не видала ты бород! — вспомнив князя-воеводу Потемкина, невольно улыбнулся Никита. Вот там уж борода так борода! Всем бородам бородища! И шубу князь носит, и ферязь… И при всем при том — человек дельный, без всякого чванства! Не то что иные…
— Бороду надо сбрить — абсолютно! И усы… — красотка сделала вид, что клацает воображаемыми ножницами. — Подстричь. Да помоднее. Оставить так вот… стрелочками, ага… Шевелюру же надобно отрастить! Желательно потом и завить, и осветлить… Хотя сойдет и парик. Только что с ним не особо удобно. Но привыкнешь.
— Парик? — не на шутку изумился лоцман. — Это вот… из чужих-то волос который?
— Из бараньей шерсти можно.
— Из шерсти… Я что — баран?
— Ой, милый… Уймись! — отскочив в сторону, девушка шутливо погрозила пальцем. — Я просто тебе рассказываю, что и как сейчас носят.
— Ну, хорошо — короткий камзол, шелковая рубаха, туфли с бантами… — молодой человек устало покачал головой. — Но парик! Правду сказать, здесь, в Ниене-то, я мало кого в париках этих видал!
— Ха! В Ниене! — дернув шеей, Марго презрительно скривилась. — Да Ниен, если хочешь знать, точно такая же дыра, как и твой Тихвин! Да и Стокгольм от них не далеко ушел.
— А что ж тогда не дыра? — распалился, в конце концов, и Бутурулин. Обидно ему стало вдруг за родную сторонушку, и даже за Ниен…
— Я сказала бы — Лондон, — устремив глаза в потолок, задумчиво протянула красотка. — Коли б не этот мужлан Кромвель. Говорят, он велел перерезать в Англии всех дворян! И издал строгий указ — чтобы все ходили в черном. Только в черном, без всяких украшений. Вот ужас-то, верно? Вот ведь бедолаги-то! Забитые все…
— Да, пожалуй, — вспомнив ушлого капитана Смита, Никита Петрович хмыкнул. Пресловутый капитан шхуны Джон Смит ведь тоже был англичанин, однако забитым бедолагой не выглядел. Так, может, от Кромвеля и сбежал?
— Нет, не Лондон, — покусав губки, Марго подошла к окну. — Скорее — Мадрид, Париж… Ах, Париж!
— Ты там бывала?
— Пришлось…
Какие чувства испытывал Никита к этой молодой и, несомненно, развратной особе? Ну, конечно же, с любовью они не имели ничего общего, разве что с любовью плотской, той, что от дьявола. Ах, грех, грех… И Марго — грешница, и он, Бутурлин — тоже.
С другой стороны — зачем же так казнить себя? Ну, согрешил, но… Чем Марго хуже другой красавицы — Серафимы? Серафима, к слову сказать, холопка, раба — имущество Никиты Петровича, так что с ней, если уж на то пошло, еще хуже выходило, еще пошлее. Марго хотя бы свободная женщина… и очень даже неплохая, по крайней мере, так молодому человеку казалось, когда он спускался по лестнице, охваченный не ко времени пришедшими думами. Вспомнил вдруг Аннушку — как же без нее-то? Анна Шредер, это же просто ангел, ангел во плоти! Золотисто-каштановые локоны, небесно-голубые глаза, брови чернее спинки жука, тонкие ручки, такая упругая, но еще небольшая, еще толком не развитая, грудь, пленительная улыбка…
Аннушка… Что же, выходит, он ее предал? Бутурлин усмехнулся, подумав вдруг, что некоторые святоши из его знакомых лютеран, верно, так бы и посчитали. Только вот все друзья молодого помещика непременно сочли бы иначе! Ну, подумаешь… Он же тело тешил, не дух, а тело — грешно, по природе грешно и ничего уж с этим не сделаешь. Разве что усовестить свою плоть веригами или плетьми — так Никита ведь не монах. Да и имеет ли кто право судить его? Сказано ведь — не судите, да не судимы будете. Вот и он сам — какое он право имел осуждать ту же Маргариту? Ну, ведь, правду сказать, осуждал, осуждал же… где-то в глубине души.
ebooksa