Аконит, 2020 № 07-08 (цикл 2, оборот 3:4, февраль)

— И так тоже верно.

У него длинный ярко-пурпурный хвост, а его жуткие гипнотизирующие глаза переливаются тысячью запретных оттенков. Его зубы большие и жемчужно-белые — остры как бритва. А сам он — порождение ночных кошмаров, запредельный ужас и… вместе с тем он есть вера ребёнка в красоту воображаемого, олицетворение необузданной фантазии.

— Мир прекрасен?

— Я покажу тебе. Сам решишь. Хватайся!

Мы протягиваем руки: нужно уцепиться за хвост. Ни в коем случае нельзя распугать каштановые сны.

— Полетели! Удиви меня, о Смерть.

— Удивляться ты должен сам. Смотри!

Мы летим. Он впереди: Великий Красный Дракон, сошедший с истлевающих страниц Откровения, вырвавшийся из тлена архаичных символов, обрядов и суеверий. Пурпурный хвост… жемчужно-белые зубы… и Чёрный Человек, стоящий за окном. Снег не ложится на его плечи, и все эти праздники не в его честь. Он давно уже канул в забвение. И всё же он здесь.

— Что с ним?

— Он весь горит.

Симфония забытого прошлого: тихие вечера на берегу озера, под кваканье лягушек и урчание живота. Робкая улыбка девочки, в глазах которой сама вселенная; вкус ее мягких влажных губ… — но чьих именно? Девочки? А может, вселенной? Ведь мы — дети. Дети!

— Летим!

Мир прямо под нами — сплошь неоновые вспышки сознаний, сотворившие порок. Грех и Добродетель, играющие в карты на раздевание. Они тоже целуются. Вместе они — гармония. Чередование всего, установленный порядок вещей.

Мир прямо под нами — сплошь полузабытые предания, обречённые воскресать снова и снова. Причудливые мистерии, сказания и легенды — все эти истории, сотканные из страхов, надуманных переживаний и сновидений, нисколько не отражающие реальную жизнь и вместе с тем как нельзя точно обрисовывающие ее исподнюю.

Мир прямо под нами — сплошь промёрзшие, засыпанные снегом улицы, сияние автомобильных фар, гудение мыслей в головах… А ещё — грустный смех ряженого Деда Мороза, который не более чем тряпичное изваяние, фальшивка, живущая одной лишь верой. Скоро мы убьём сказку — осталось совсем чуть-чуть. Каких-то пару лет.

Эх, люди, люди…

— Смотри внимательно! — напутствует нас Дракон.

— Наша болезнь?

— Она дома, ждёт тебя и пьёт шампанское. Скоро подадут горячее…

А на окраинах города темно. В центре же, во дворах, свербящее предвкушение грядущего праздника. Но отчего тогда это корёжащее душу чувство неправильности, какого-то недоверия? Праздника не существует, а недоверие циклично. Лишь зима настоящая. Эх, люди, люди…