Дженнифер Морг

И тут до меня доходит: Рамона вытащила меня сюда, потому что думает, что меня отслеживают.

– А что там под нами?..

– Это защитное сооружение. Французы серьезно подошли к делу в начале шестидесятых, когда договор еще не был заключен. Ты стоишь на диссонансном узле, одном из шестнадцати в цепи, созданной для защиты восточного побережья Сен-Мартена от некромантического вторжения. Если ты проплывешь через него, он обнулит все тавматургические жучки, которые могли на тебя повесить, – это огромное оккультное размагничивающее устройство. И это одна из причин, по которым я тебя привела сюда.

– Но если это защитное сооружение, откуда же зомби взялись в…

Я прикусываю язык.

– Вот именно, – мрачно говорит Рамона. – Этого быть не должно, и я тоже хочу выяснить, как это произошло. Примерно четыре месяца назад один из наших обычных геомантических самолетов-разведчиков обнаружил, что защитный пояс… не то чтобы сломали, скорее кто-то с ним что-то сделал. Оказалось, что это одна из дочерних компаний Биллингтона, строительная. Она выиграла тендер на ремонт бетонных подушек. Нужно рисовать тебе схему?

Мы стоим посреди океана, а у меня во рту пересохло.

– Нет. Думаешь, кто-то устроил тут маленький бизнес по импорту-экспорту, так?

– Да.

Глубоко вздыхаю.

– Еще что-то?

– Я хотела остаться с тобой наедине, без жучков.

– Стоило только попросить! – ухмыляюсь я, но сердце у меня предательски заходится.

– Не пойми меня неправильно, – грустно улыбается Рамона. – Ты же знаешь, что произойдет, если…

– Я просто пошутил, – внезапно занервничав, отзываюсь я.

Разговор подошел опасно близко к территории, на которой я себя чувствую неуверенно. Я смотрю на Рамону – поправка: я заставляю себя поднять глаза примерно на тридцать градусов, чтобы смотреть ей в лицо. Рамона встречает мой взгляд, и я невольно задумываюсь, как бы это было, если… м-да. Она, конечно, так плотно пришита к чарам третьего уровня, что без скальпеля не отделишь, но я, скорее всего, вполне смог бы смириться с тем, что за ними скрывается. Наверное. А вот ее демон – совсем другое дело, но можно ведь делать всякое… без акта, так сказать. Но как же Мо? Совесть наконец догоняет мои разухабистые мысли. Так как же Мо? Ее образ в некотором роде возвращает меня на землю. Я беру под контроль свои худшие инстинкты и спрашиваю:

– Ладно, зачем на самом деле ты меня сюда привела?

– Во-первых, мне нужно знать: какого черта ты ломанулся на Анс-Марсель?

Этот вопрос летит мне в лицо ушатом холодной воды.

– Я… я… я хотел кое-что проверить, – бормочу я; звучит не очень убедительно. – Вчера ночью я был внутри головы Марка. Он собирался…