Любовь в мире мертвых

Одно дыханье, крик и омут,

Прикосновенье жарких губ.

Меня луна слепит изломом,

Блестя с громоотводных труб.

Вот я, неслышно отступаю,

Маневр обманный… Разгадал!

Уже закончен нервный танец,

Уже так близок наш финал.

Вот ты, жестокий, беспощадный,

Сейчас взмахнешь клинком, губя...

Убей меня, мой ненаглядный…

Вот мы: вот- ты, вот - я… Вот - я.

М. Зайцева

Дождь лил так, словно Мишонн внезапно перенеслась из Северной Америки куда-нибудь в тропики. Хотя, она там никогда не была, и не попадала под тропический ливень, но сравнение на ум пришло только это.

Некстати, кстати, пришло сравнение.

Не о том бы ей думать сейчас.

Дождь, ночь, луна на асфальте, будто подмигивает: "Ну что же ты? Давай!"

Любимая подруга, верная, самая верная, та, что не подведет, не променяет на смазливого мужика, в руке.

И молчаливая темная фигура напротив.

С большим, красивым мачете. Мачете, конечно же, уступает по длине ее катане, но вот по ширине… По убойной мощи…