Белое безмолвие

В гостиной горел свет, и я тихо скользнул туда. Тьерри сидел за своим рабочим столом в наушниках, уставившись на экран. Рядом с ним лежала моя видеокамера – та самая, которую я прятал у себя под матрасом.

Я подкрался к нему сзади.

– Ах ты мерзавец! – Забыв о том, что от моих пальцев мало что осталось, я стукнул его по затылку забинтованной рукой. Резкая боль пронзила всё тело, словно электрическим током.

– Зараза!

Тьерри весь съежился и поднял руки вверх.

– Черт, дружище! Зачем ты это сделал?

– Когда ты ее нашел?

– Пока ты был на приеме у врача сегодня утром.

– Ты рылся в моих вещах?

– Да.

– Ты последнее дерьмо.

– А я с самого начала знал, что ты что-то скрываешь, – самодовольно пропыхтел он в ответ.

Я попытался сглотнуть. И не смог. Слюны не было, во рту всё пересохло.

– Ну и? Ты видел, что там?

«Ты видел Джульет, ты видел ее?»

– Да. Но только я не понимаю, зачем ты ее прятал. Там ничего нет. Лишь несколько секунд аудиозаписи.

– А видео нет?

– Нет. Ты был прав. Камера накрылась. Сами виноваты, что не взяли аппарат получше. Глупо получилось. Потратили все бабки на поездку и не купили самую важную вещь.

– Ты сказал, что там есть аудио. – Я надел наушники. – Прокрути запись для меня.

– Нечего там слушать, скучно, Сай.