— Будьте как дома.
Усмехнувшись, он занял место за столом.
— Изменился, — произнес, окинув меня взглядом. — Кто открыл вам чакры? Где?
— Вы. В Минске.
Его брови поползли на лоб.
— Обещали стереть память, но вышло по-иному.
— Интересно, — буркнул он.
Официант принес скотч. Буржуй взял и пригубил.
— Что делаете здесь? — спросил, поставив стакан. — Зачем прибыли в Аргентину?
— Жить, работать. Я здесь с марта.
— Убежали, значит, из Союза. Что ж, давно следовало. Почему не в США?
— Не люблю американцев.
— Ваше дело. Как нашли меня?
— Увидал фотографию в газете. Остальное просто.
— Официоз, — скривился он. — Репортеры, фотографы… Для чего пришли ко мне? Хотите в компаньоны?
— Нет, — покачал я головой. — У меня к вам разговор, мистер Джексон. Или… Как вас звали в СССР?
— Не имеет значения, — буркнул он. — Говорите, раз пришли. Но учтите: у меня мало времени.
— Вчера вечером меня вызвали к пациенту. Тот был в коме. Инсульт. Имени называть не буду, но вам оно знакомо.
— И? — напрягся он.
— Я его исцелил.