– Ну… Как прошел твой семестр? – спрашивает он.
– Хорошо, – киваю я. – Просто замечательно.
Он поднимает бровь. Однажды, когда мы с ним напились, я сболтнула ему, что называю Урсулу «Фоско», и он так расхохотался, что чуть не забрызгал мне лицо вином.
– Значит, тебе понравилось в Мастерской Урсулы?
– Да. Очень.
Он кивает. Очередная ложь.
– Как пишется, Саманта?
– Неплохо.
– Меня беспокоит то, что ты ни разу за весь семестр не приходила ко мне на консультацию. Как продвигается диплом, ты работаешь?
Я вспоминаю свой блокнот, изрисованный глазами, завихрениями и исписанный какими-то непонятными обрывками и фразами.
– Конечно.
– Урсула говорит, что ты и ей за весь семестр ни разу ничего не прислала.
Мне становится жарко.
– Я немного… изменила стратегию.
– Понятно.
Он молчит. Я опускаю взгляд на его стол. У меня немного кружится голова.
– Ты не могла бы прислать мне что-нибудь из этой… новой стратегии?
– Это пока что просто черновик, – говорю я, обращаясь к столешнице.
– Черновик, – повторяет он.
Я смотрю на него, ожидая встретить в его лице гнев, разочарование или беспокойство. Но оно не выражает абсолютно ничего. Его лицо – чистый лист.