Зайка

– Саманта, мы не могли бы перекинуться словечком у меня в кабинете?

22

– Закрой, пожалуйста, дверь, – он усаживается за стол и наводит на нем порядок, собирая какие-то бумаги. На меня не смотрит. – Присаживайся.

Я сажусь в кресло напротив. Всё еще в пальто. Прижимая к себе кулек с печеньем. Я едва заметно шатаюсь. Перепила.

Он кажется выше и стройнее, чем прежде. Его грива переливается в свете кабинетных ламп. На руках прибавилось татуировок-ветвей. А на ветвях – чернильных воронов, глядящих прямо на меня белыми глазами.

– Саманта, нам нужно поговорить.

Он поднимает на меня взгляд и тут же опускает его на пакет с печеньем. Я не была здесь с прошлой зимы, когда приходила на консультации по диплому, официальные, неловкие и на «Вы», если сравнивать с тем, как мы с ним проводили время осенью за пределами кампуса. Когда пили томный марокканский чай в восточном ресторане. Или обедали, а бывало и ужинали в пабе-подвальчике. Сначала один стаканчик, а затем второй. Третий, почему бы и нет? А после…

Он насиловал тебя? Накачивал наркотиками? Привязывал к стулу?

Нет.

Просил тебя отсосать?

Нет.

Ну член-то он тебе наверняка показывал?

Нет.

Пожалуйста, только не говори, что он клал руку тебе на колено. Или я закричу.

Он говорил, что ему нравятся мои колготки. И моя длинная челка. Один раз он похвалил мои духи. Спросил, есть ли в них янтарные нотки.

И?

И я сказала, что нет. А потом сказала – может и да, не знаю.

И?

– Что это было, Саманта?

– Ничего, – бормочу я.