Дальше скрываться бессмысленно. Я швыряю монетку тому же газетчику и хватаю первый попавшийся листок с буржуазной клеветой, бульварными сплетнями и рекламой. Советский испытующе смотрит. Простецкое лицо, круглое, курносое, как у истинного интеллигента пролетарского происхождения. Сую записку, надеюсь — не слишком приметно, в карман коричневого шерстяного пиджака, совсем не по погоде.
— Передайте господину консулу.
Дальше фифти-фифти. Может возмущенно выкинуть листок с возгласом «провокация!». Или передать начальству. Этот выбирает второе. Возможно, три русских слова со старательно ввернутым болгарским акцентом убедили дипломата, что на контакт напрашивается кто-то из бывших. Значит — наклевывается лишний шанс проникнуть в белоэмигрантские круги. В общем, он говорит «да» едва приметным движением век и решительно топает в прежнем направлении.
У меня остаются сутки до назначенной встречи. Безопасней было назначить ее через пару часов, чтоб сверхбдительные дипломаты-гэбэшники не переусердствовали и не приготовили мне подляну. Но толку мало. В записке указан мой позывной Парис. Им не хватит времени, чтоб получить ответ из ИНО, есть ли в Европе такой агент. Скоропалительное рандеву вылилось бы в предварительное обнюхивание и назначение следующего контакта. Да и чего, собственно, опасаться? Это же свои! А что Слуцкого кончили — туда ему и дорога. Не прощу маму…
Возвращаюсь в отель, предварительно содрав маскировку в парадном. Сутки в столичном городе, пусть и на периферии Европы, манят кучей удовольствий. В Берлине, где каждый сознательный член НСДАП или просто сочувствующий охотно стучит «куда надо», даже посещение обыкновенного дома терпимости чревато появлением записи в личном деле — склонен к беспорядочным связям. Но меня не тянет на развлечения. Какое-то восьмое чувство вопит «ахтунг» по поводу грядущего мероприятия. Я вскакиваю с кровати, услужливо подпиравшей расслабленное тело, и фланирую по Витошке, где завтра предстоит обед с коллегами. Рекогносцировка не помешает. К тому же здесь регулярно ошивается Элен, мое официальное задание.
София в начале мая прекрасна. Она куда более патриархальна, нежели Берлин или Кенигсберг, меньше трамваев и авто, зажиточные горожане не брезгуют раскатывать в конных экипажах, хватает гужевых извозчиков. Зато зелено, чисто, как-то уютно. Теплый ветер треплет балдахины уличных кафешек и чайных. Народ проще, приветливее. Да и язык, до боли напоминающий русский, особенно вывески, порой подталкивает к иллюзии, что я — дома, что я вернулся с холода…
Стоять! Не расслабляться! Я в чужой буржуазной стране. Я — враг пославшему меня начальству из СД. Я — враг местному правительству, поддерживающему белогвардейский РОВС. Сотрудники НКВД из советской дипмиссии еще не приняли меня за своего. София не должна притуплять бдительность.
Поэтому меряю шагами бульвар Витоша и прилегающие улицы, будто выполняю задание Абвера-2 по ликвидации объекта. Подходы, отходы, резервные маршруты, схроны, наряды полиции. Паранойя? Успокаиваюсь тем, что, даже если приготовления не понадобятся, эти действия помогают поддерживать себя в форме, сохранять квалификацию.
Наверно, паранойя пустила слишком глубокие корни, потому что невольно отмечаю пару мужчин в необычно теплых для мая костюмах из натуральной шерсти и фетровых шляпах — один в коричневом, другой в темно-сером. Больше, чем одежда, их отличает выражение лиц. Сквозь наигранное равнодушие пробивается настороженность взглядов.
Полиция, а плотные пиджаки маскируют оружие? Наши? Их физиономии не похожи на рафинированные морды белогвардейщины.
Я сдаюсь на милость своей патологической подозрительности и не являюсь на назначенное место встречи. Суровым мужчинам, ожидающим меня там, чумазый отрок цыганской внешности приносит записку на русском: «Жду в кафе на углу с Алабина».
Наблюдаю их диалог, находясь в сотне метров севернее. Наших двое. Один кивает и очень неторопливо направляется в мою сторону. Второй исчезает из поля зрения.
Значит, коллеги подошли к организации встречи как к серьезной операции. Плохо ли это, хорошо — трудно сказать. Наверно, так лучше. Пусть работают тщательно. Я устал от мелких промахов ИНО, некоторые из них грозили провалом.
Вот и кафе, в субботний день заполненное лишь на треть. В нем есть что-то, неуловимо напоминающее рестораны царского времени, как они описаны в романах. Среди публики двое дородных господ пьют чай из крупных чашек. Они выглядят так, что по купеческому обычаю непременно должны перелить кипяток в блюдца и хлебать из них, заедая бубликами. Не слышу их разговор, но уж очень похожи на «бывших» — дореволюционных или нэпманов.
Сажусь в угол лицом ко входу, справа от меня — дверь в подсобку. Вчера я был здесь и ввалился в эту дверь, словно заблудившись. Там можно попасть на лестничный марш и во двор, оттуда прошмыгнуть на Царя Калояна. В общем, на вооружении те же излишние предосторожности, что и в Берлине перед свиданием с Борисом.
Скучать в одиночестве приходится минут десять. Первым в зал ступает человек, что брел за мной по Витошке. Второй, можно сказать, старый знакомец, ему я доверил записку о надежде Париса возобновить связь. Его мысленно обзываю Курносым, он немедленно засекает сутулого коммивояжера, то есть меня, и без приглашения садится напротив. Второй ненавязчиво блокирует отход к подсобке. Крупный такой дядя в зрелом возрасте со смешными ушами борца. Не удивлюсь, если кто-то топчется снаружи. Добро пожаловать, товарищи!
— Доброго здоровья! Чайку? Вот, горяченького принесли.
Курносый отметает дружелюбный тон.
— Здравствуйте. Говорю прямо. Советская разведка не знает никакого Париса. Мы считаем ваш демарш провокацией и вызвали полицию. У вас есть пять минут, чтобы признаться: вас подослали из РОВС? Давайте не будем доводить до международного скандала. Местным властям вы, врангелевское отродье, давно поперек горла.
Почему-то всплывает жутко неуместная аналогия, когда я в пятнадцатилетнем возрасте забрел в рабочий квартал и меня обступила толпа, жаждущая разобраться с чужаком.