Оцепеневшие,

Посидел, поразмыслил. Прикинул, на что гожусь.

Такси.

А что? Чем не работа?

Буду водителем такси.

Кажется, именно так и рассуждал. И техника тебе, и война, если пьяный клиент.

Таксист – мое призвание. Стану лучшим в своем деле.

«Услужливый и внимательный». «Усердный и тактичный».

Соня отпускает меня.

Выдыхаю, откашливаюсь, морщусь.

– Странные воспоминания, – говорит Соня. – Что-то с ними не то.

– О чем ты? – спрашиваю, все еще задыхаясь.

– Не знаю. Пока не знаю. Твои воспоминания… Неестественные. Какие-то ненастоящие. Словно их кто-то придумал за тебя и заставил поверить в их реальность.

* * *

Сегодня пасмурно. Гадкие серые тучи.

Пока раннее утро, и прыщавый еще не успел загрузить нас своими упражнениями. Есть пара часов свободного времени. Правда, пока не ясно, куда потратить эти пару часов в такой глуши. С Соней разговаривать больше нет желания.

Иду к туалету.

Ботинки еле волочу. Мокрая трава елозит под ногами.

От постоянной концентрации состояние, словно кто-то высосал из меня всю энергию. А тут еще мокрая, липнущая трава. Шарк-шарк. Спотыкаюсь. Упираюсь рукой в мягкую грязь. Матерю склизкую жижу, растираю ее между пальцев.

Внешне вроде все в порядке. Я могу ходить, дышать, улыбаться, смеяться, но внутри, как лучше объяснить, внутри меня выжженная черная бездыханная пустота. Грязь, как эта слизь между пальцами. Усталость скопилась и давит-давит, ни на минуту не перестает сжимать.

Кое-как добираюсь до уборной. Обыкновенная, сбитая из неотесанных досок кабинка, в полу проделано отверстие, и смердящая яма.

Киря – странный романтик. Говорит, что может создать из пустоты все, что угодно. Хоть горы золота. И тут такое. Покосившаяся избушка и удобства на улице.