– Ты его боишься?
– Пф. Нет, конечно. Банально забота, – подмигиваю и улыбаюсь уголком рта. – Я должен заботиться о жене. Пусть на вечер, но я теперь семейный, мать его, человек.
Соня смеется, бросает на меня кокетливый взгляд и идет к лифту.
– Пошли-пошли, муженек.
Заходим в лифт. Держимся под руку. Словно это не игра, словно мы настоящая пара и у нас взаправдашнее свидание.
Настроение прекрасное. Кажется, что может его испортить?
Но…
– Не бери машину. Сегодня едем на такси.
– Но.
– Давай без твоих «но». Мой вечер, мои правила. Я не хочу, чтобы ты выглядел моим шофером.
Спорить бесполезно.
Такси премиум-класса уже подано.
Что ж.
Я не против таксистов как таковых. Просто не нравится, когда меня возят, будь то профессиональный водитель, или друг, или родственник. Вот не нравится, и все тут. Всю жизнь попадаются ездуны… Такие… Как их мягко назвать? Корявые, что ли.
Куда позвонить? Кому пожаловаться? Где объявить, что все шоферы, кроме меня, никудышные дилетанты?
Проезжаем перекресток.
Водитель то и дело пялится в зеркало на Соню. Премиум, блин… Рулит и пялится. За дорогой следи, упырь. Я начинаю считать про себя, чтоб отвлечься. От ста, в обратном порядке. Досчитаю, думаю, и приедем.
Девяносто девять, девяносто восемь.
– Сделай приемник громче!
Я ему кричу, а он словно не слышит.