Мой боевой водитель Саша Платов травмировал ногу на занятиях по боевой подготовке. Отрабатывал приемы борьбы самбо, недавно включенной в программу специальной подготовки наших сотрудников. Неудачно упал. И загремел минимум на две недели в госпиталь.
На автобазе мне выделили на время другого водителя, что создавало некоторые неудобства. Саше я доверял как родному. И заботился он о моей безопасности трогательно и строго. А новому – ну зачем ему знать слишком много обо мне и моем окружении? Слухи пойдут разные – где начальник бывает, с кем.
До моей квартиры новый водитель меня довозил исправно. Но когда я направлялся к Антонине, то выходил из машины за несколько кварталов до цели, приказывал ему возвращаться на базу, а сам дальше шел пешком.
За окном кабинета сгустилась тьма. Стрелки на циферблате напольных часов в рассохшемся резном корпусе показывали четверть двенадцатого. Давно уже пора заканчивать вахту.
Сегодня к Антонине. Мы договаривались…
Доехал на машине до Нахаловки. Распрощался с шофером. «Эмка» заурчала уютно и скрылась за поворотом.
Тишина, пустота. Вокруг заборы и бревенчатые дома, как в деревне. Дальше шли деревянные двухэтажные бараки.
За спиной слышалась отдаленная музыка. Там, в паре кварталов, расположена районная танцплощадка, на которой собирается заводская и окрестная молодежь. Громкоговоритель наяривает «Рио-Риту». Под нее вся страна танцует энергичный зажигательный фокстрот. А под музыку с романтическими названиями «Утомленное солнце», «Дождь идет», «Брызги шампанского» парни и девушки прижимаются друг к другу в томном кружащемся танго.
Что-то сегодня народ с танцами припозднился. Обычно уже в десять вечера все расходятся по домам. И в Нахаловке все как вымирает. Ведь рано утром на работу, на завод. Не до поздних танцулек. А сегодня праздник, что ли, какой?
Раньше в этих местах ночью можно было налететь на нож и остаться без кошелька. Но в последние годы милиция хорошо почистила район, особенно с учетом того, что здесь расселилась заводская интеллигенция и квалифицированные рабочие.
Я шел мимо расчищенной площадки, откуда мне до флигеля Антонины метров триста. Тут раньше был жилой барак. Его снесли два года назад, когда решили прокладывать асфальтовую улицу с многоэтажными жилыми домами, куда переселят из бараков рабочих и которая воткнется в центр города. Но планы были изменены, улицу стали тянуть от центра. Года через три она дойдет досюда. Так что стройка пока заморожена. Теперь тут проплешина, куча распиленных и уже сгнивших деревьев, дощатый длинный сарай под стройматериалы.
Хорошее место. Темное – только луна светит. Отличное поле боя!
Спиной я ощутил движение сзади. У кого нет предчувствия опасности, долго на войне не живут. А я всю жизнь воюю. И научился чувствовать смерть затылком. Поэтому пока жив.
Я даже не размышлял. Двигался на отработанных с Первой мировой войны рефлексах. Не стал озираться, оборачиваться, отпрыгивать, пригибаться. Просто рухнул на землю и откатился в канаву.
Пуля прошла над моей макушкой, когда я еще был в падении. И тут же вжикнула вторая. Опять мимо.
Лупили в меня метров с пяти. Стрелок как черт из табакерки вынырнул из-за сарая. Ни здрасте, ни до свидания. Сразу палить!
Я перевернулся на спину, умудрившись в движении вытащить из-за пазухи револьвер.
В таких ситуациях обычно сознание не столько руководит телом, сколько фиксирует отдельные картинки. Вот я ловлю в прицел силуэт, четко очерченный светом луны на фоне звездного неба. Вот мой палец давит на спусковой крючок. Гремит выстрел. Сознание уже наперед знает – в точку. И правда – силуэт рушится на землю.
А я уже на ногах. И картинка в моей голове сложилась из фрагментов четкая. Нападавших двое. Один, похоже, готов. Второй поворачивается и улепетывает со всех ног в кусты.
Куда же ты собрался? Нам еще поговорить надо. Ты мне нужен живым. Пускай и не здоровым.