Заветные поляны

— А я не против и посвататься, ежели девушка согласная. Настенька в Трофима, а Трофим — чистой души человек, такой, что поискать. Самостоятельные они. Отец так оценивал Багровых…

Подошла Аня, прервала разговор:

— Вася, потчуй брата, а то он у нас голодный насидится, проработался, чай…

— Чего потчевать, пусть сам распоряжается, не маленький, — весело сказал Василий. Очевидно, потеплело у него на душе, когда почувствовал, что задумался над своей жизнью блудный братишка. — Не гость он здесь, а хозяин. Не терплю таких, что в родное гнездо гостями прилетают, чтобы их обласкали, а они — шага доброго не сделают.

Ужинали неторопливо с разговорами, воспоминаниями о родных и близких, о детстве. Коснулись и того, что деревня все еще перебивается из-за нехватки рабочих рук, никак не придет в себя после всяческих дерганий и перестроек.

— На деревню-то долго облокачивались, а поддерживать ее не хотели. И теперь еще мы тут не сами большие: сеем, что велят и сколько запланируют, землю-матушку не попаруем ни единова… А нам, знай, бумаги шлют — сеять начинай, косить начинай, убирать начинай, будто мы сами не знаем.

— Ой, понес, — вздохнула Анна.

— А чего, не правда, что ли? Шефов натолкают в колхоз, вот и все внимание. Чужими-то руками только жар грести. А свои-то работники, вишь, гостями приезжают. Ходят, на гитарах бренчат, когда у родителей работы по горло.

— Они свой отпуск заработали, нынче никто без дела не сидит. У тебя все ленивые да плохие. С кем ни встретится — одна песня.

— Нет, ты скажи, жена, бригадир я или нет, несу я ответственность за хозяйство, за отношение к своей земле или только зарплату получаю?!

— Бригадир, бригадир. И хороший, заботливый, роздыху не знаешь.

— Вот и ша!

— Ша! — передразнила его Аня, подошла, подбоченясь кокетливо, тронула всклокоченные волосы. — Да хороший ты, на таких земля держится, успокойся только, дай парню поесть.

Аня понимала нетерпение Виктора: разговор затягивался, а ему не сиделось уже. Василий, словно нарочно, придерживал его:

— Раз приехал, потолкуем.

— Я, пожалуй, пойду, — признался Виктор.

— Ну, гуляй. Не заблудись только без колокольчика-то.

Затуманились очертания стогов, деревьев, кустарников — все будто бы расплывалось. Перепелки, словно деревенские сторожа с колотушками, ритмично перекликались. Виктор шел вдоль берега и, в знакомых местах плохо чувствуя направление, не угадывал, где находится. Он искал брод, чтобы перейти туда, где послышалось тихое пение. Он был уверен: Настя где-нибудь неподалеку — Трофим говорил, что они тоже шалаш соорудили. Не сидит же она в шалаше, где-то гуляет, может быть, вместе с девчатами у моста, или возле беседки, или в березовой роще. Ему казалось, что вот сейчас заиграет Трофим для своей дочери и она запоет незабытую частушку.

В тумане сверкнуло что-то — не звезда, не луч фонарика, не огонек спички. Слева и справа заволновались, задвигались кусты, какой-то мглистый вал откатывался во все стороны, луг расширялся, светлел. Чудный свет разливался по траве, по излучине реки, по вершинам берез. Этот свет выхватил из тумана близкий мост. Так вот он где! Зачем тогда брод искать, если мост рядом, пробежи по нему и окажешься на деревенской стороне, будто пересек раздел из прошлой жизни в настоящую.

Там, на серебристо блестящем мосту, вдруг появился силуэт, который Виктор мог узнать из тысячи. Совсем близко взревел мотоцикл, лучом хлестанул по воде, осветил еще ярче девушку, превратил ее белое платье в розовое. Она закрылась от света косынкой, взмахнула рукой, что-то требовательно крикнула. А мотоциклист, наверное, Шибаков, кружился, то отдаляясь, то приближаясь снова к Настеньке.