Под ударом

22
18
20
22
24
26
28
30

Бригадир закурил.

— Как думаешь, это не подстава? Они могут догадаться, что за нами нет полков Ее Величества.

— Не думаю. Они сами заинтересованы в том, чтобы кто-то сделал за них грязную работу. Кроме того — что они получают?

— Группу, перекинутую с нашей стороны. Может, кто-то хочет выслужиться?

— Они понимают, что для нас это расходный материал. Кроме того — сначала мы проверимся.

— Ты нашел чистильщика?

Бригадир затянулся.

— Да. Нашел.

— Надежный?

— Вполне…

Прошлое. Великобритания. Трегарон, Южный Уэльс. Лагерь особого назначения. 22 мая 1981 года

Никто не сказал ему, зачем его вызывали. Просто в Кардиффе, куда он прибыл по приказу — ему дали координаты следующего места, куда он должен был прибыть. Координаты и ничего больше. Он понял, что это проверка — перед тем как его зачислят в отряд SBS — специальную лодочную службу.

Место, куда он прибыл на своем Рено-5 было каким-то странным. Военный КПП — а за ним вроде как дома. Жилые дома. Он просигналил, никто не откликнулся. И на второй сигнал тоже.

Выругавшись, он вылез из машины. Машина кстати у него была хоть и маленькая, но тюнингованная, сто тридцать сил для такой крохи много, почти как раллийный Эскорт.

Дверь на проходной КПП была заперта, он постучал, потом с силой пнул ногой.

— Да что они там все, заснули что ли?

— Эй, чувак!

Он резко обернулся. Какой — то тип в армейском камуфляже — он готов был поклясться, что рядом никого не было — держал его под прицелом автомата Калашникова.

— Руки.