— Понравиться тебе хочу.
— Вижу. Верю, — краснеет она, надеюсь, от приятных ко мне чувств. — Аж три притащил, чтобы не промахнуться: с ванилью, с мятой, с перцем.
— Так точно. Не знал, какие тебе больше по душе.
— С перцем — самые горячие извинения? Никогда такой не ела.
— Само собой. Самые горячие. Попробуй обязательно. Но его лучше есть, когда холодно. Очень согревает. Не знаю, есть ли у нас такой, я из Бельгии привожу.
— Телефон же… — бросается в комнату и, возвращаясь, отдает мне сотовый.
— Пока в пробке стоял, погадал на ромашках, — указываю взглядом на букет, который все еще у нее в руках.
— Что сказали? — с улыбкой опускает взгляд на цветы, будто их и спрашивая.
— Сказали: любовь между нами. А ромахи никогда не врут.
— Шамрай, ну что мне с тобой делать? — вспыхивает улыбкой, как загорается. В глазах ее синих тоже что-то вспыхивает. Что-то теплое.
— У меня куча вариантов, — чуть пригибаюсь к ней, таинственно понижая голос: — Есть приличные, есть не совсем приличные, а есть совсем неприличные. Но очень приятные.
— Давай начнем с самых приличных?
— Так и знал, — обреченно вздыхаю и киваю на дверь: — Пойдем. Ты обещала.
Она заправляет за ухо светлую прядку волос и смотрит на себя в зеркало.
На ней сейчас белая рубашка, заправленная в черные джинсы. Волосы заплетены, в ушах желтые серьги-кисточки.
— Я вроде обещала быть в платье.
— Обойдусь. Мне и так нравится. Как раз для самого приличного варианта.
— Только цветы в воду поставлю.
Не хочу даже на секунду выпускать ее из виду: прохожу чуть дальше в прихожую и опираюсь на стену. Наблюдаю за ней, за каждым ее движением.
— Мне никто не дарил таких красивых цветов! Вот ни разу! Ты слышишь? Если б ты знал, как я люблю ромашки! — громко и чуть насмешливо говорит она.