— Какой визг?
— Ну, крысиный, — пояснил он, счищая щепочкой с брюк пятна зеленой краски.
— Ты обалдел от своих лыж или смеешься? Я же говорю, что там был человек. Понимаешь, человек! Все пропало!
— Человек? — Игорь почему-то ухмыльнулся. — Он справа стоял или с другой стороны, твой человек?
— Справа.
— И смотрел прямо на тебя?
— Прямо.
— И на меня так же смотрел, — не проявляя никакого беспокойства, сказал Игорь. — Это Аполлон Бельведерский с отломанным носом. Его выбросили из клуба, а я подобрал и перетащил в сарай… Вроде пугала для таких, как ты.
— Что? — упавшим голосом спросил я. — Ну да…
— Вот те «ну да»!
— А шорохи?
— Шорохи крысиные. Тоже лично установил. Во время дежурства. А вообще, сказал бы я тебе и Кочке…
— Что сказал бы? — насторожился я.
— С ума вы сошли с этой пушкой! Кочка всю пыль из папок в архиве вытрясла. Максим Петрович, наверно, ради шутки помянул этот архив, а она всерьез взялась.
— Ну и что же, правильно! Ведь партизанская пушка.
— А Ковборин что сказал, слышал? Нет уж, лучше я своими лыжами буду заниматься — дело верное.
— А с пушкой как же?
— Ее на переплав, в вагранку. И хватит в детские игры играть.
— Ты… ты предатель! — сказал я и пошел прочь.
Обернувшись назад, я увидел, как Игорь, подхватив под руки лыжи, торопливо поволок их по гальке, стараясь догнать меня. А я шел и злился: на Игоря, на себя, на Аполлона Бельведерского с отбитым носом…
ebooksa