— Ах ты гад! — Я подошел вплотную к Маклакову. — Это все ты… гад! — Больше ничего я не мог сказать.
Я схватил его за лацканы пиджака и поволок из класса. Он так растерялся, что даже пальцем не успел шевельнуть. Но в дверях блеснуло знакомое пенсне.
— Рубцов! — прозвучал ледяной ковборинский голос. — Мало того, что вы без разрешения появляетесь в классе, — вы снова устраиваете побоища. Вы исключены. Немедленно уходите!
Не помню, по каким улицам и закоулкам я блуждал, но оказался на Ангаре. У причала, возле университета, дымил пароход, сновали по пристани люди, несло речным холодком. «Зачем сбежал? Опять, как тогда…» Вспомнился буран, торосы на замерзшей реке, и тогдашнее смятение, и страх, и злость.
Поднявшись по насыпи берега, я пошел вдоль улицы. Река осталась позади, впереди высились трубы завода, сверкала на солнце стеклянная крыша механического цеха.
К Павлу в цех! Пойти и рассказать ему все! А может быть, прямо к начальнику цеха, просить, чтобы поставили к станку! Или к Василию Лазареву — он уже токарь. Ведь я же исключен, вычеркнут из списков. Куда мне деваться?
Вот проходная завода.
— Пропуск! — потребовал вахтер.
Я просил, умолял, требовал. Вахтер был неумолим. Я вышел из проходной и повернул в переулок к заводскому Дому культуры. Вот тихая улочка, серый забор, меченая доска сарая, исковырянная лопатами земля.
Припав к земле, я отвернул край доски… Что же это? Мне показалось, что сердце перестало биться! Сарай был пуст. Куда же девалась пушка? Неужели он, Маклаков? Конечно, это его козни! Встреть я его сейчас, избил бы до полусмерти, сбросил бы в Ангару.
Неожиданно я почувствовал на своем плече тяжелую руку.
— Что, парень, землю целуешь? Червей на рыбалку копаешь, что ли?
Я вскочил и не сразу узнал Петровича. Старый слесарь, товарищ брата, как видно, возвращался с ночной смены. Глаза у него были красные и усталые, от спецовки несло свежим запахом машинного масла.
— Что с тобой, Рубцов?
— Да вот… тут дело одно… с пушкой вот…
Петрович потянул меня на краешек тротуара, сел, снял кепку, вынул из кармана немного ветоши, вытер усталое морщинистое лицо.
— Вот что! Пушечку-то твоего отца сразу я спознал, — задвигал он седыми бровями. — Мы ее с твоим отцом на станок перетаскивали, колеса прилаживали и первый выстрел из нее вместе сделали. Ну вот… А здесь не ищи. Вчера вечером уволокли нашу пушечку…
— Куда же, Петрович? — вскочил я. — Кто?
— Ох, и горячий ты, Алексей! Отцовская кровь… Помню, молчит, молчит, потом вдруг закипит, как металл в вагранке.
— Петрович! — умоляюще сказал я. — Где пушка?
ebooksa