Право на выбор

— Что?..

“…Чтобы я не сдох”.

Серьезно? Нет, стоп, подождите… Серьезно?!

— Зов крови. Последняя стадия.

— И ты не сказал мне.

— Боялся. Прости.

— Это же касается меня… напрямую!

— Не хотел… тревожить…

— Мар! Твою ж..! — я начинаю нервно мерить шагами камни вокруг. — Меня надо тревожить такими вещами! Как бы иначе я догадалась, по звездам? Или уже постфактум узнала, что он… из-за меня!..

— Прости. Я не прав. Решать такое… без тебя… неправильно.

— Неправильно?! Это очень мягко сказано!

— Прости меня. Это ужасно. Этого не повторится.

— Дошло наконец-то, — вырывается ворчливое. — Пообещай, что больше никогда не примешь такое решение без меня. Это просто… ааа… не могу поверить, что ты это сделал…

— Прости меня. Обещаю.

— Ладно… — я резко тру лицо, поднимаю на него голову и вздрагиваю невольно — смотреть больно, как будто и правда сейчас умрет… или не как будто, черт его знает. — Это правда? Он правда умирает?

— Правда.

— Он же почти все время был рядом, почему тогда… Мар?

— Ему нужно… спать с тобой. Как и мне.

Твою ж мать.

— А если я буду с ним… то тебе… — я ведь и так догадываюсь уже, зачем спрашивать…