И я теряла. Снова, и снова, и снова, раз за разом в этот вечер, Рыбкина расплывалась счастливой розовой лужицей, напрочь оставляя все прошлые обиды и недопонимания.
Ну, вот зачем дуться? Да, не поняли друг друга тогда. Да, Паша – дракон. Да, я пережила не самый легкий год из-за разбитого, как мне казалось, сердца. Но по факту-то, выходит, что нет. Что никто его и не разбивал! Просто Паше нужно было время, чтобы смириться со своими чувствами. А мне, чтобы, как странно бы это ни звучало, – немного повзрослеть. И да, я считаю, что я повзрослела за этот год. А вот Жаров так не считает. И с улыбкой мне это и заявляет, когда я забираюсь на бортик и, балансируя руками, стараясь с него не свалиться, шагаю вперед:
– Влада, убьешься, – хохочет Паша, не отходя от меня ни на шаг, следуя рядом по ровному асфальту, как тень. Верный защитник, готовый в любой момент броситься спасать бедовую девчонку.
– А вот и нет, я уже столько раз проделывала этот финт и не убилась же, – умудрилась я пожать плечами, прикусывая язычок. Ну, не признаваться же, что опьяненное от его приезда тело отказывается держаться ровно, а ноги шатаются.
– И на каблуках?
– Исключительно на каблуках! – засмеялась я, и…
Да, Жаров оказался прав, нога неудачно подвернулась, и я стремительно полетела вниз, только и успев, что взвизгнуть. Приземлилась бы филейной частью на асфальт, если бы не Паша, вовремя сориентировавшийся и подхвативший меня на руки. Оказавшись так волнующе близко, что дыхание снова перехватило.
Миллиметры между нашими лицами, и ровный стук сильного сердца у меня под ладошкой. Хотя нет, почему ровный? Истошный, будто мужчина взволнован не меньше моего. Время вокруг остановилось, люди исчезли, остались только мы, Париж, ночь и разноцветные блики фонариков.
– Ты все еще маленький, – начал Жаров, – беззаботный, – сказал, подавшись еще чуть ближе, так, что его дыхание жаром опалило мои губы. – А главное…
– Дай угадаю: капризный? – перебила я, обвивая мужскую шею руками. Запуская, как когда-то мечтала, пальчики в темную шевелюру мужчины.
– Еще какой капризный! Ребенок! – нарочито укоризненно вздернул бровь дядя Паша. А я не удержалась. Вот не удержалась и все тут. Даже подумать не успела, как будет расценен следующий жест, но в одно мгновение чуть наклонилась вперед, через жалкие миллиметры, и… поцеловала Пашу. Зажмурилась и прижалась своими губами, к его, не ожидавшим такого поворота событий, губам.
Секунда.
Вторая.
Третья.
Я почувствовала, как Паша сильнее сжимает удерживающие меня руки и отвечает на мой невинный поцелуй. Нежно, страстно и так сладко, что кругом голова. Полностью перехватывая инициативу и абсолютно вышибая из головы переживания и лишние мысли. Дразня, играя, прикусывает легонько губу, и… м-м-м!
Но длится этот второй наш поцелуй недолго, и Паша отстраняется, утыкаясь лбом в мое плечо. Тяжело дышит, но на ноги меня ставить не торопится.
– Ты сведешь меня с ума, Рыбкина, – слышу тихий шепот в районе плеча, и горячее дыхание обжигает нежную кожу, а его губы касаются в легком поцелуе.
Ой… как щекотно побежали по телу мурашки, от самых пяток до макушки.
– А разве не уже? – спрашиваю так же тихо, а голос удивительно просел до хрипа.
Паша поднимает на меня свой взгляд, но сложно по тому калейдоскому эмоций, что в его глазах отражается, понять, о чем мужчина думает. Очень сложно. Однако, мне скорее нравится борьба между “хочу” и “нельзя” в его глазах, нежели наоборот.