Ну, и Коронада, конечно. Высоченный пик, который видно издалека, и ты знаешь, что там, у подножия, тебе всегда будут рады.
Вот только при виде границы города я вспоминаю про Экхарда. Да, ВДРУГ вспоминаю. Словно после того, как я привёз его сюда, у меня память отшибло. Может, это то самое, о чём говорил Ру? Когда забываешь трудный и болезненный момент. Или я просто такой безответственный: испортил ребёнку жизнь, скинул на родителей и забыл, словно ничего не было.
С опаской крадусь к дому. Вдруг он играет во дворе. Что я ему скажу? Как себя вести? Надо было хоть конфет купить.
Но, к моему огромному облегчению, пацана не видно. Как и Розамунды. Дома лишь родители. Берт, как обычно, усвистала.
Хотя уже десять, поздно для ужина, но отец выносит из холодильника на стол такое количество тяжело нагруженных тарелок, словно праздник какой-то.
– Вообще-то мы хотели отметить твой день рождения, – мама сноровисто открывает бутылку красного сухого. И, уловив моё колебание, добавляет: – Возражения не принимаются.
А впрочем, не так уж хочется возражать. Разве плохо – посидеть в доме, в котором родился и вырос, поболтать с родителями о разных глупостях, посмеяться? Не говоря уж про обалденное мясо, пять салатов, другое мясо, маринады-соленья, холодец, а на десерт папа приносит моё любимое желе из сметаны с консервированными мандаринами внутри. Я, конечно, крут, и воля моя сильна, но от такого отказаться невозможно. Приходится откинуться на спинку дивана и расстегнуть штаны, но я всё же запихиваю в себя две порции.
– Прям как в детстве, – я расслабленно улыбаюсь. – Сейчас лопну.
– Да уж, – мама, растянувшись на кресле сбоку, поглаживает себя по округлившемуся животу. – А я сейчас рожу.
– Ты что, изменила мне с холодцом? – лениво бормочет отец, перебираясь со стула напротив ко мне на диван.
– Ну извини! Он так соблазнительно смотрел на меня. Такой округлый… С кусочками мяса…
– Я должен выгнать тебя из дома! – пафосно взмахивает указательным пальцем отец, еле ворочая языком.
– Из моего? – скептически поднимает бровь мама и указывает на свой живот: – Ты хочешь, чтобы я жила на улице и с голодухи съела собственного ребёнка?
– Ну, его отца ты же съела, – флегматично замечает папа.
– Фу, что за гадость! Всё, закрыли тему, – отмахивается мама. Поворачивается ко мне, удобнее устраиваясь на кресле. – Сынулька, ты хотел поговорить?
– Ма-а-ам…
– Не мамкай! Думаешь, вымахал до потолка, так можешь указывать матери, как тебя называть? Я-то помню, как ты был вот такусенький и гадил в подгузники.
– Хильда, что ты пристала к ребёнку со своими подгузниками! Сейчас он уже их не носит. Так ведь? – с искренним подозрением щурится на меня отец. – Рассказывай, сынок, что хотел.
– Какой он тебе «сынок»? Не видишь, мальчик наш уже совсем взрослый, про секс хочет поговорить, – мама нарочно подчёркивает «е» в слове «секс», – а ты с ним, как с малышом!
Ну вот, родителей понесло в любимые шуточки – это ещё с тех времён, когда я первое повышение получил.