– За что?
– За все, – грустно улыбнулась я.
Его замешательство бросалось в глаза.
– Не понимаю.
– Я чувствую себя виноватой.
– За что?
– За преступления моего народа.
Нод поднял две чешуйчатые конечности-шеи и стукнул ими друг о друга, как мы хлопаем себя по лбу ладонью.
– Люди поломаны.
– В каком смысле?
На меня смотрело несколько пар маленьких угольных глазок.
– Люди винят себя не за свою вину. Люди ломаются из-за чужих поступков. Люди слишком много заботятся.
Вблизи Нод пахнул, как опрокинутая в пруд полка с пряностями.
– Что же нам, стать равнодушными?
– Нет, – качнулась одна из голов. – Заботиться, но не ломать себя заботой.
Я перенесла чашку на стол и села. Нод прошаркал ко мне и устроился у моих ног.
– По-моему, я этого не умею.
– Да. Потому люди и ломаются. Но жизнь ломает нас всех. – Он поднял лицо к потолку – словно подсолнечник потянулся к солнцу. – Кто мы есть, определяется способом, каким мы чиним поломки.
Я не сводила глаз с поднимавшегося над чашкой пара.
– Знаешь, а это довольно глубокая мысль.