Кардинал

Я расстегнул его ширинку.

– Пошел ты! – взревел он, когда я выудил на свет его член и зажал между зубцами молнии, а потом потянул застежку наверх, прищемив его крепко, надежно и мучительно больно.

– Адриан Арне, – ровным голосом повторил я. – Где он?

– Ты больной! – захлебнулся соплями смотритель. – Гнида! Я ничего не…

Я снова дернул застежку, и лицо мужика побагровело.

– Еще пара зубцов, и будешь до конца жизни себе на ноги лить, – весело пообещал я. – Сделают тебе дырку в брюхе и катетер вставят.

– Пожалуйста, не надо, – взмолился он. – Я не знаю никакого Адриана Арне. Жизнью клянусь, чувак. Матерью своей клянусь!

– Не парь мне мозг! – рявкнул я. – Я сюда заезжал неделю назад, и не впервые. Спрашиваю последний раз. Если опять услышу тот же ответ, молись, чтобы «скорая» успела доехать вовремя.

– Нет! Клянусь! Да хрен с ним, чувак, хочешь – пожалуйста. Адриан Арне? Да, я его знаю, конечно, только умоляю…

Я отпустил его член и подождал, пока он трясущимися руками запихнет сокровище обратно в штаны. В испуганном лепете смотрителя мне послышалось искреннее недоумение.

– Отвечай по правде, – велел я, – ты его действительно знаешь? Не ври! Я тебя не трону, если скажешь правду.

Он помолчал, прикидывая, соврать или не стоит, но потом замотал головой, прикрывая ширинку ладонями:

– Нет. Но только, пожалуйста, больше не надо! Умоляю!

– Кто снимает эту квартиру?

– Никто, после Муров она так и стоит пустая… или после Симов… блин, оттуда так давно съехали, не помню. Просился кто-то, но владелец велел не сдавать, я и не сдаю. Я ж здесь не хозяин, мать вашу, делаю, что велено, от меня ничего не зависит. – Он явно расхрабрился, видя, что опасность миновала. – Пойдем, глянешь на журнал. Сам увидишь.

В его берлоге воняло пивом, мочой и блевотиной. На полу валялись пустые пивные банки и порножурналы. По стенам висели плакаты с голыми телками. От порога чуть-чуть просматривалась кухня, но туда я побоялся заглядывать. Телевизор был древний, изображение расплывалось и прыгало, по экрану шли полоски – в современных моделях такого уже не бывает.

Смотритель выкопал журнал из-под груды грязного белья и, плюхнувшись на кушетку, распахнул его на последних записях:

– Вот… Муры. Теперь вспомнил. А Симы были перед ними. Хочешь пива? Там в холодильнике хоть залейся. Пива никогда не бывает много, такая вот фигня. Пойду добуду пару бутылок.

Я углубился в журнальные записи, пока он обшаривал холодильник в поисках пива. Записи от руки, вырванные страницы, пятна, потеки на многие месяцы кряду. Адрианом Арне и не пахнет. В его квартире действительно – если верить записям – никто не жил. Я глянул на жирного смотрителя, который как раз вернулся и, обливаясь потом, открывал пиво. Может, он и правда ничего не знает, но я решил на всякий случай его дожать.

– Вздумал шутки шутить? – рыкнул я. – С журналом явно кто-то химичил.