– Чуть не сдох от твоего лекарства. До сих пор крутит.
– Жалко будет, если теперь не повезет.
Вильгельм Гросс в это время уже обращался к пленным, самое мягкое слово, которым он их называл, было «дерьмо собачье». Он не пытался никого перевоспитать, взывать к совести, просто напоминал, что за любым проступком неизбежно следует наказание. И наказание такое, чтобы его последствия заставили других из-за страха за свою жизнь самим останавливать, доносить на тех, кто нарушает порядок.
– …Я бы с удовольствием сидел сейчас дома у камина, пил бы коньяк и слушал музыку, – вещал комендант, вышагивая между лежащих на земле людей. – А вместо этого я должен вдыхать вашу тошнотворную вонь, поганые свиньи, и заниматься грязной работой палача. Пусть каждый запомнит – и тот, кто останется жив, чтобы все равно потом сдохнуть, и тот, кому я вышибу мозги сегодня. А таких окажется много, очень много. Вы даже не можете себе представить, сколько. Так вот, запомните, ваши никчемные жизни всегда в моих руках. Вы ничего не решаете, все давно решено за вас с того момента, как вы оказались в плену. Ваши жалкие, примитивные мысли я легко читаю на расстоянии. Стоит вам только подумать, а я уже знаю, что вы замыслили…
Комендант был настолько пьян, что не обращал внимания на логические нестыковки в своей речи. Если он знал о кровавом бунте заранее, то почему не предотвратил его?
Раньше подобные экзекуции, которые нередко практиковал штурмбаннфюрер, Прохоров воспринимал стоически. Мол, от судьбы не уйдешь, смерть – это избавление от мучений. И надо будет воспринять неизбежное, как удачу, тогда и помирать легче. Но теперь он страстно хотел жить. Бывший летчик кусал губы в кровь. Бессмысленно погибнуть, лежа лицом в землю, было невыносимо обидно. Ведь свобода уже брезжила радостным светом, оставалось всего несколько ночей работы.
– …сейчас будет расстрелян каждый десятый, – прозвучал приговор, вынесенный комендантом. – Один, два, три… – он неторопливо шел вдоль лежавших на земле пленных. – … десять, – тут же раздался хлопок выстрела.
Вильгельм Гросс казнил сегодня собственноручно. Стрелял из «парабеллума» в затылок.
– … десять, – еще один хлопок, еще один несчастный дернулся и затих.
Комендант добрался до конца ряда, и хоть порядковый номер у лежащего с краю оказался восьмым, Гросс все равно нажал на спусковую скобу. И вновь пошел отсчет, уже в следующем ряду.
– Один, два, три… один, два, три…
На счет «десять» выстрела не прозвучало, закончились патроны. Тот, кому предназначался выстрел, не выдержал, вскочил на ноги и бросился бежать, перепрыгивая через лежавших товарищей. Комендант вскинул руку, показывая охране, что стрелять не надо, неторопливо перезарядил пистолет, прицелился, нажал спуск. Стрелял не в бегущего, а рядом с ним, направляя, корректируя его бег. Пули вздымали фонтанчики песка.
Обреченный на смерть замер, он оказался в нескольких шагах от колючей проволоки, через которую был пропущен ток высокого напряжения, затравленно обернулся. К нему приближался комендант, черный зрачок пистолетного ствола смотрел на пленного. Ствол качнулся вниз, последовал хлопок. Пуля вошла в землю буквально в сантиметре от ноги. Пленный инстинктивно попятился. Еще выстрел, еще шаг назад. Следующую пулю комендант прицельно послал в плечо обреченному на смерть.
Даже несмотря на то, что Гросс был пьян, стрелял он метко, этого у него было не отнять. Особой меткостью он отличался по стрельбе по безоружным мишеням.
Пленный качнулся, его спина коснулась проволоки. Полыхнула электрическая искра. Мертвое тело не упало, оно буквально прикипело к проволоке, осталось стоять. От него потянулся дымок…
Комендант постоял, поглядел, словно любовался тем, что натворил, а затем не спеша вернулся к лежавшим на земле.
– Этот не считается, он сам себя порешил, – зазмеились в хищной улыбке его губы, и комендант тут же выкрикнул. – Десять! – выстрелил в первого попавшегося пленного. – Еще десять! Еще десятка! – дважды прозвучали хлопки. – Кто следующий?
Немного насытив свою кровожадность, Вильгельм Гросс перезарядил пистолет и посмотрел на своего племянника. Тот выглядел не лучшим образом – бледный, нижняя губа мелко подрагивала…
– Дорогой мой Фридрих, – вкрадчиво проговорил комендант, – не желаешь ли присоединиться? У нас сегодня много работы.
– Дядя, я врач… – дрогнувшим голосом ответил Калау.