— Короче, вот так…
— Ни хрена себе ты запал на нее, друг, — Спичка хмыкнул и почесал за ухом.
— И чувствую себя идиотом. Только идиот мог так… сильно…
Я закрыл лицо руками, глубоко вдохнув, и в этот момент услышал, как Спичка ехидно посмеивается.
— Только идиот, Кирюха, когда ему нравится телка, будет придумывать причины, почему она до сих пор не у него в…
— Заткнись, — я вяло ткнул его в бок. — Она не телка. Вот это такое ощущение… Будто ты мог ходить, есть, работать, жить с кем угодно… а она все время была… уже твоей… росла где-то для тебя… ждала только тебя… И я вот думаю — как я мог ничего не знать о ней всю жизнь?
— Жесть!
— Не то слово. С ума схожу.
Андрей забрал себе салатницу и принялся с аппетитом уминать оливье прямо из нее. Он советовал мне нечто, без сомнения, дельное со своей точки зрения, но я его почти не слушал. Дожевав, Спичка развалился рядом со мной и мы молча созерцали мутнеющий с каждой секундой потолок. Кажется, снег на улице превратился в дождь — что-то тихо тарабанило по жестяному подоконнику.
— Блин, настроение пропало совсем… — через пару минут процедил я сквозь зубы. — Еще и Штырь этот…
Затуманенный взгляд Андрюхи за несколько секунд сфокусировался на моем лице.
— Какой Штырь?
— Да не знаешь, — я попытался махнуть рукой, которая тут же без сил упала назад на подушку. — Тип один.
Спичка криво ухмыльнулся, обнажив два вставных золотых зуба. Как же, все-таки, он стал похож на старого цыгана!
— Не знаю, ага… хм… и на фига он тебе понадобился?
— Ну, если ищу — значит, нужен.
— Это я к тому, что ты, кажется, не совсем понимаешь, куда лезешь, — вдруг с необычной строгостью произнес вечно расслабленный Спича. — Колись, Сафонов, на кой хрен тебе понадобился Штырь?
— Ну, у меня могут быть свои профессиональные тайны?
— А то! Но как раз тут я, наверное, смог бы тебе помочь.
Я нахмурился. Уже и так слишком много людей знают о моем странном расследовании. Это совсем не хорошо.