– То есть как это – мертвый?!
– Да на, смотри! – Парень акт о смерти из кармана вытягивает и таксисту под нос. – Вот заключение. В ресторане еще от инфаркта умер. Я ж его сюда в крематорий вез. Морги у вас в Москве тесные – нигде моего Федю не брали. Я и хотел его в урну кремировать, чтоб потом до Владика без помех довезти.
Тут таксисту еще хуже поплохело: зря это он, оказывается, покойника-то трепал. Прямо вандал какой-то, зверь-изверг, а не таксист, муж и отец.
От сильных чувств и признался:
– Я его, говорит, Федю твоего, будил… Денег просил. Слишком интенсивно. Вот и приложил нечаянно об асфальт. Так я ж думал, что он живой!!! Сгрузил его после… тут. Где-то в овраге…
– Эх и сволота, – морячок только плюнул. – Ладно, дядя. Пойдем Федю моего искать. Найдем – похороним честь по чести. Вину искупим. Я, конечно, тоже хорош – недоглядел.
Вылезли оба из машины и разошлись в разные стороны вдоль шоссе – мертвого Федю искать. А уж время за полночь. Одно хорошо: ночи летом светлые в Москве. Темнота кругом, но не совсем чтоб глаз выколи, а кое-что видно, если приглядеться.
Долго лазил морячок по оврагам, листву разгребал, шарил на ощупь. Тихо все, пусто. Кресты на могилках чернеют. Вымотался моряк, продрог от ночной сырости. Стали ему в голову разные нехорошие мысли закрадываться про всякие духи-призраки, про месть мертвецов и прочее, от чего кровь в жилах стынет. Махнул он на все рукой и решил: «Ладно, надо возвращаться. Утро вечера мудренее. Завтра по-светлому снова сюда приеду, отыщу друга Федю и похороню его как следует. Нехорошо оно, конечно, вышло, да что поделаешь!»
Пошел назад, а машины нет нигде! Туда-сюда метнулся – нет машины. Что ж это, думает несчастный моряк, неужели бросил меня здесь таксист-мерзавец?!
Вдруг вдалеке ветка хрустнула. Моряк вздрогнул, глянул в ту сторону: какой-то темный силуэт у обочины. В канаву заполз, спрятался, только горб наружу торчит…
Мурашки тут же россыпью по позвоночнику побежали: моряк хладным потом облился при мысли, что он тут один на один с каким-то непонятным чудовищем. Но расхрабрился, сделал пару шагов навстречу – чтобы понять, кто это там прячется. Пригляделся: фу ты, черт! Да это ж машина! Точно, она, «Волга».
Стоит темная, без фар, без габаритов. И за баранкой никого. Странно.
«Удивительно, какой упорный таксист попался, – подумал моряк. – Все еще ищет Федю. Ну пусть. Известно: кто клал – того и клад. А меня уж ноги не держат, такой день выдался тяжелый. Да и ночь не лучше… Посплю-ка я, пожалуй, тут, на заднем сиденье. Все равно ждать – без шофера-то не уеду».
Влез в машину, прилег на заднем сиденье и глаза прикрыл.
Вдруг сквозь сон чувствует: поехала машина.
Открывает глаза – за рулем по-прежнему никого. И мотора совсем не слышно – только шины шелестят. Как во сне, катится чертова колымага сама по себе – скрип-скрип – и аккуратно так к кладбищу подруливает… Ворота распахиваются, словно от ветра.
Что за наваждение? Моряк на заднем сиденье все руки себе исщипал в надежде проснуться.
Но от настоящего кошмара проснуться нельзя. Пронзило его страшное подозрение: не друг ли это его, Федя? Голос сразу осип, провалился куда-то. Еле выговорил:
– Федор? Это ты?
В ответ – тишина. Только всунулась в окно рука, в кладбищенской земле по локоть, и в баранку «Волги» вцепилась!