Фаталист

– Не было нужды.

– Старик все еще умен, – кивнул, не удивившись, Вахлюев. – Я, впрочем, так и думал, что не ваших рук дело. Ладно, зачем пожаловали? Али помощь нужна?

– Спросить хотел кое-что.

– Ну, спрашивайте. – Полицеймейстер отложил доклад и сцепил пальцы. – Чем могу, так сказать.

Григорий Александрович сел напротив него, положил ногу на ногу.

– Есть в Пятигорске сумасшедшие?

Вахлюев моргнул раз, другой, потом неуверенно растянул губы в улыбке.

– Сумасшедшие?

– Именно?

– Да помилуйте, зачем вам?!

– Неужто не ясно?

– Думаете, этих барышень умалишенный порубил?

– Логичное предположение, разве нет?

Полицеймейстер развел руками.

– Даже и не знаю, что вам ответить. У нас ведь курорт, желудочные болезни в основном приезжают лечить. Минеральные воды все-таки.

– Знаю, – качнул головой Печорин. – Да только думается мне, что нет такого курорта, где не было бы клиники для душевнобольных.

Вахлюев усмехнулся.

– Может, вы и правы. Имеется неподалеку от города дом, где какой-то профессор из Швейцарии пользует ненормальных. Не буйных, конечно. Этого князь не допустил бы. Если хотите, съездите туда. Только я полагаю, что напрасно время потеряете: нет там убийц.

– Поглядим. Объясните дорогу.

– Да вам Вернер покажет. Он знает.