Служебная лестница с готовностью глотает мои вопли, только чуть вибрируют металлические перила, как перкуссия в оркестре. Эта больница слышит слишком много криков.
– Что, рожей не вышел? – ухмыляется мой мучитель. – Доктору ты завсегда за папиросы давала.
Пытаюсь боднуть его в лоб, но он склоняет голову к моей шее, и тошнотворный, точно жирный садовый слизень, язык медбрата ползет вдоль моих вен к ключицам.
Тогда я делаю единственное, на что способна, – смыкаю челюсти на его ухе.
Сначала мне солоно от его пота, но я стискиваю зубы все сильнее, и соль становится совсем другой. Железной.
Теперь его очередь кричать.
Сыпля проклятиями и ругательствами, он пытается то ли сбить, то ли стряхнуть меня с себя, но я держу крепко, меня так просто не сломать. Я лучше умру здесь, на облупленной лестнице психушки, чем буду развлечением какому‑то ублюдку; лучше умру, чем стану анатомическим пособием в месте, где хотела учиться.
Боли я не чувствую, как не чувствую больше никакого волнения. Только почти не видит правый глаз и по подбородку стекает чужая кровь. Последний рывок – и во рту у меня остается мясистый лоскут. Выплевываю кусок уха прямо на колени неудавшемуся насильнику, скорчившемуся на лестничной клетке, и опрометью бегу прочь – к людям, в общий коридор.
Пациентки как раз возвращаются с обеда: кто‑то пешком, кто‑то в коляске под присмотром персонала, кто‑то никуда не торопится и подолгу застревает на месте, чтобы поболтать с товарками.
Рукавом вытираю кровь с губ, сплевываю ее набок, но вся моя одежда залита ей.
Пациентки сначала прерывают свои разговоры, пялясь на меня во все глаза, и тут одна за другой начинают верещать на разные лады:
– А-а-а! О-о-о! Убивица, убивица! УПЫРИЦА! Спаси меня, Пресвятая Богородица! ВЕДЬМА!
Вокруг разверзается кромешный ад – вид окровавленной одежды и потеков вокруг рта так взволновал больных, что они одна за другой впадают в неистовство.
Я вижу, как ко мне пытается добраться Фаустина, как заливается хохотом черноглазая соседка по столовой; как жмется к стене перепуганная Франтишка.
Остальные же отдаются своему хаосу, из которого не вытащить ни уколами, ни душеспасительными беседами, ни прогулками на свежем воздухе.
Разве что музыкой? Если бы только всем им услышать прекрасную музыку.
Они не могут вытащить меня из-под коридорной скамьи, как бы ни тянулись. Я держусь крепко. И пою.
Проходит время, и все постепенно стихает. Остается только «Радуйся, Мария» Шуберта.
Меня выволакивают в коридор за ноги, скручивают узлом. Не могу пошевелить и пальцем. Зато мой окровавленный рот еще может петь.
– Заткни эту бешеную суку! Заткни ее!