Кажется, это надрывается одноухий по моей вине медбрат.
– Спокойно, мы должны разобраться, что произошло, – это уже пан Пеньковский. – Ее, должно быть, спровоцировали. Состояние Магдалены было в рамках нормы всего полчаса назад!
– Не надо лгать мне, Штефан, – тут же отзывается Рихтер. – Я проходил сегодня мимо собственного кабинета и отчетливо слышал, как пациентка общалась со своим лечащим врачом – то бишь с вами – на весьма повышенных тонах. Или для вас это тоже в рамках нормы?
Я бы хотела не слышать их вовсе, я бы хотела больше никогда не слышать, как обо мне говорят как о неразумном звере, как будто меня нет рядом.
Ave, Maria, gratiā plena…
Но даже мое пение не способно заглушить спор двух докторов.
– Вот, значит, как! – вскидывается Пеньковский. – Так вы решили скомпрометировать меня, сорвав исследование опухолей мозга в последний момент. Негодяй…
– Я вас умоляю, Штефан, мне совершенно нет дела до ваших академических амбиций. Ради бога, забирайте пациентку, проводите эту свою варварскую трепанацию, делайте все, что захотите. Но! Сегодня она все еще под моей ответственностью, и я предписываю ей барбитураты для немедленного успокоения. Она напала на человека, которому я оплачиваю медицинскую страховку! А ему придется пришивать мочку!
– Барбитураты? Чтобы я еще месяц ждал полного выведения «Веронала» из организма?! За этот срок она ведь может и умереть!
Голова у меня запрокидывается, а взбешенные доктора, готовые вцепиться друг другу в ухоженные бороды, перемещаются ногами на потолок. Весь мир качается, а я снова плыву, как музыка над прибоем.
– Как и под вашим ножом, мой дорогой коллега.
Перевернутые доктора становятся все дальше, все меньше. А я становлюсь все выше, пока мою руку не пронзает игла.
– Я все еще жива, – говорю я темноте.
Та покачивает головой, шелестит волосами.
– Это только пока, – отвечает она и делает мне новый, последний укол.
Смерть есть ничто. Там нет ни врат, ни бездны. Ни звука, ни тепла. Есть только холод. Я дрейфую в ничто, подхваченная едва ощутимыми течениями ледяного эфира, прозрачная, бестелесная.
Ничего не хочу, только ловить этот эфир пальцами, будто тончайшую ткань, похожую на шелк. Вокруг распускаются черные кристаллические лотосы, отражая изнанку радужного спектра, и проплывают медузы.
«Панночка померла, ее будут хоронить. Панночку отвергло небо – пусть ее хоронят черти!» [3]
И тут мою тишину разрывает абсолютно дисгармоничный звук. Затем еще один и еще. Будто кто‑то вгоняет лезвие в плоть земли. Я слышала этот звук раньше, очень давно. Я слышала его иначе, как будто была…
…с другой стороны.