— Есть такая писательница — Агата Кристи. Увлекательные детективы пишет.
— А-а…
— Но в вашей библиотеке ты их вряд ли найдешь, — улыбнулся следователь. — А вот если заглянешь сюда, скажем, через недельку, я тебе привезу почитать. Ну, или через Дорожкина, участкового, передам. Хочешь?
— Конечно!
В дверь осторожно постучали.
— Не заперто!
— Можно? — осторожно заглянула Женька. Этакая скромница в сером ситцевом платьице. — А можно Максиму сказать… А то мне на почту еще, за посылкой…
— Так он выходит уже, — следователь развел руками. — Опять на почту? Ой, Женя-Женя, и что тебя туда так тянет-то?
— Так бандероль! Сестра из Риги прислала!
— Из Риги? — невольно насторожился Алтуфьев. — Ну-ну…
— К нам мало кто из Риги пишет. Вот мне и недавно Михаилу Петровичу, дачнику, тоже из Риги было письмо.
— Что еще за дачник?
— Да Мельников, — Максим пригладил рукой волосы. — Тот, что на мотоцикле меня подвозил. К сараю…
— Ах да… Ну, пока, ребята! Не смею больше задерживать.
— До свидания.
«Мельников… Дачник… А мотоцикл у него откуда? Свой? Кстати, трофейный, немецкий… Эх, что же коляску-то не осмотрели? Так ведь не тем голова была занята. Ладно, успеем еще, осмотрим… Однако и письмо этому Мельникову — из Риги… Да мало ли кто кому пишет? И тем не менее…»
Выйдя из кабинета, Владимир Андреевич заглянул в паспортный стол, поболтал с паспортисткой Верочкой, симпатичной особой лет тридцати, увы, замужней. Попил предложенного чайку с печеньем, заодно спросил о Мельникове.
— Мельников? Нет, временной прописки не делал. Да он и ненадолго к нам. Уж точно — не на все лето.
— А вы откуда знаете, Верочка?
— Так Потаповы, что ему комнату сдали, — наши родственники. Не ближние, правда, но… Он из Ленинграда, какой-то научный работник, биолог, что ли…