— Вера, а мотоцикл у Потаповых есть?
— Есть. Старый такой, немецкий. А что?
— Да так…
Допив чай, Алтуфьев раскланялся, но вдруг обернулся на пороге… словно бы что-то торкнуло:
— Верочка, вы запрос на этого Мельникова отправьте. Кто такой, кем работает…
— Так если надо, я и позвонить могу, — хлопнула ресницами паспортистка. — Девочки все и выяснят. А запрос — это долго.
— С меня пастила! Вы ванильную любите?
— Ну что вы, Владимир Андреевич…
— Значит, ванильная. Вместе чайку и попьем! Уж не лишайте меня такой милости.
— О, вот ты где! — в коридоре уже отирался Дорожкин. — Я тут старушку забавную опросил.
— Что за старушка? — Алтуфьев вытащил сигареты. — Кури…
Оба закурили здесь же, в коридоре, у распахнутого окна.
— Хорошая старушка, боевая! — сняв фуражку, участковый выпустил дым. — Каштанкина Ираида Степановна. Одна тысяча восемьсот восемьдесят девятого года рождения. Как раз на Школьной живет. Любопытная — страсть! И бинокль у нее хороший — цейсовский. Любит в него смотреть, особенно дальнюю остановку разглядывать.
— Так-так-так… Ну, Игорек, не томи! Выкладывай, чего накопал?
Хмыкнув, Дорожкин положил недокуренную сигарету на край подоконника и вытащил из полевой сумки исписанный чернилами листок:
— В интересующее нас время гражданка Каштанкина не спала и видела в бинокль двух мужчин. Как раз у остановки, рядом с учхозом…
— Та-ак!
— Хорошо, что ночи-то нынче белые… Один на остановке сидел. Вроде как ждал кого-то. И не автобуса, таких поздних рейсов у нас в Озерске нет. Обычно там молодежь собирается, но попозже. Человек как человек — в кепке, в сапогах. А к нему на мопеде подъехал… — мопед без багажника… — подъехал мужчина в рубахе и светлых брюках, тоже в кепке, только в другой, побольше… с усами или нет — не разобрала. На почтальона Столетова похож, но точно не скажет, все же не день. А дальше мужчины скрылись за остановкой. То ли на учхоз пошли, то ли еще куда — так и не появились, а потом гражданка Каштанкина уснула. Что было дальше — не видела.
— А мопед?
— Мопед за остановку укатили.