И он ее услышал.
Ярость куда-то утекала, испарялась. А вместо нее, фрагментами, как мозаика… Царапается кружево отодвинутых в сторону трусиков. Ее тонкие запястья, у нее над головой зажатые в его ладони. Его вторая ладонь, придавливающая ее за плечо к матрасу. Ее слова, запоздалым эхом в голове…
Ярость испаряется, утекает. Смывает всё наносное, то, что существовало только в его голове. И оставляя один-единственный непреложный факт: он ее насилует. Он насилует свою любимую девушку.
Можно сесть на кровати. Поправить больно врезавшиеся стринги. Вернуть на место сбившийся бюстгальтер. Медленно встать, оправить вниз ставшее теперь совсем не облегающим платье. В гулкой тишине квартиры шорох шелка кажется очень громким.
Чувствительно саднит там, в промежности. Горит кожа на запястьях и губы от его жестких поцелуев. Она убирает от лица упавшую прядь волос. Вот и всё.
Где он? Наверное, на кухне. Или в ванной. Как бы она ни была дезориентирована, звук захлопнувшейся входной двери она бы не пропустила.
Колени дрожат, в ногах легкая неуверенность. Уйти, бежать от этого… от такого… Но она медлит, замирает, не сходит с места. Не понимает она, что произошло! Почему он так себя повел? И почему перестал? Что за хрень творится с Виком? Кто он вообще? В последние несколько минут это был чужак, незнакомец – жестокий, сильный и равнодушный. Но… это же всё равно Вик. Или уже нет? Куда делся ее Вик?
Много вопросов, а ответы недалеко. За стеной. И страха почему-то нет. Вот необъяснимо, но – нет страха. А тот, что был, куда-то делся. После его «О, черт!». После того, как он резко вышел из нее. И как он ударился о дверной косяк, едва ли не выбегая из комнаты. Почему-то сейчас она его совсем не боится. Но по-прежнему не понимает. Нет, она его не понимает совсем, совершенно. А не понимать она не любит.
В падающем из прихожей свете его силуэт на фоне кухонного окна кажется почти сюрреалистичным. Он стоит спиной, широко расставив руки, уперев их в самые края подоконника. Рубашка выбилась из брюк. Неудивительно. А голова… голова наклонена так низко, что ее почти не видно выше широких плеч. Этакий осовремененный вариант всадника без головы.
Непрошеная, неожиданная жалость кольнула сердце. И ощущение, странное, неведомо откуда… наверное, исходящее от его понуренного вида, от почти зримого напряжения в плечах, в руках. Что ему сейчас больно. Больно и плохо. Едва ли не хуже, чем ей.
– Вик…
Он вздрогнул. Так явно, ощутимо, словно она ударила плетью, а не тихо произнесла его имя. Медленно поднял голову. И их взгляды встречаются в темном и бесстрастном оконном стекле.
Он может даже не говорить ничего. Она откуда-то точно знает, будто научилась читать его мысли. Или это так ярко видно в его лице, в его глазах. Раскаяние, сожаление, стыд. Всё вместе, и всё это просто душит его. Его губы дрогнули, но сказать ничего так и не смог. Да и не нужно ничего говорить. Она всё понимает так, без слов.
Он, как завороженный, смотрит в стекло. В котором отражается, как она медленно подходит к нему. Встает у него за спиной, теперь он ее не видит, видит только свои больные глаза на бледном лице. Ненавидит себя, жгуче, остро ненавидит себя за то, что он с ней сделал. Ненавидит так, что сбивается дыхание. Никогда, никогда она не простит его! И он себя не простит. Не простит и не оправдает. Потому что такое нельзя оправдать ничем.
Ее руки обнимают его, перехватив поперек живота. Щека прижимается к спине. Он каменеет. Спит? Бредит? Отключился? Это не может быть правдой! Может, ему просто приснилось всё, включая то, как он ее…
– Вить…
Нет, не сон…
– Прости меня, – срывается вдруг с пересохшего, будто сутки не пил, языка. Получается хрипло, надтреснуто. Но это не важно. Будто способно одно это слово «прости», исправить то, что он сделал.
А она вдруг обнимает его еще крепче, и еще крепче прижимается щекой к спине.
– Хорошо.