Театр тающих теней. Под знаком волка

— Говорю, что вы правы. Все хотят взрыв!

Пальцы зачерпнули из кошелька несколько монет. Сколько? Сколько?

— Говорите, этот пейзаж оставался в домашней мастерской в наброске.

— Истинная правда, Господин Секретарь.

Что же он медлит? Что никак не достанет монеты? Не верит? Сомневается?

— Хансу оставалось его только дописать.

— Как же он может писать в своем нынешнем состоянии?! Не ходячий. С ожогом лица?

Рука в кошельке застыла. Никак не вытащит монеты на стол.

— Он сильный человек, Господин Секретарь!

Только бы не передумал! Господи, помоги! Только бы не передумал! Только бы заплатил. Заплатил за этот пейзаж берега реки Схи с прозрачным осенним солнцем в желтой листве ракитника. Только бы заплатил. Хоть сколько-нибудь. Хоть сколько…

— Сильный человек. И хороший художник.

Не сводит глаз с руки в кошельке.

— Вы, с вашим безупречным вкусом, Господин Секретарь, знаете, что Ханс хороший художник.

Не подмажешь, не продашь! Так и муж говорил. Она никогда прежде не продавала. Как это тяжко, оказывается, облизывать покупателей. Как противно.

Рука достает из кошелька монеты. По одной выкладывает на стол рядом с пейзажем.

Одна. Две. Три монеты…

— Мама! Мама!

Анетта кричит из-за двери! Только не это! Только не сейчас.

Четыре… Пять…

Только не про больного. Только бы она ничего не крикнула про больного! Только не про него!