Мертвая женщина играет на скрипке

— Не то слово. Веришь мне?

— Верю, — отчего-то я не сомневался, что Клюся рассказала правду, — а Лайсе ты это не говорила?

— Вот это — нет. И тебе не знаю, почему рассказала. Не сдержалась, уж очень на душе говенно.

Она раскрыла окно, вылезла на подоконник, свесив ноги в кедах наружу, и закурила, выпуская дым в дождь. Я присел рядом, осторожно коснулся плеча.

— Прости, досталось тебе. Не знаю, что и сказать.

Я ожидал резкого отстранения, но она неожиданно прислонилась ко мне спиной и, откинув голову назад, положила ее мне на плечо.

— Ты прости. Нагрузила тебя. Я бы его убила, правда, но боюсь, как бы хуже не стало.

— Не думай таких глупостей. Если убить убийцу, то убийц меньше не станет. Надо рассказать это Лайсе.

— Расскажи, — разрешила Клюся, — и уговори ее меня взять. Вы без меня не справитесь. Я здесь все знаю.

— А Лайса?

— А Лайса, хоть и местная, а все равно немного странь. Не спрашивай.

— Не буду. Я другое спрошу, можно?

— Спроси, — я плечом почувствовал, как она напряглась.

— Кто у вас на скрипке играет на записи?

— А, это… — девушка расслабилась, ждала какого-то другого вопроса. — Моя мама.

— Серьезно?

— Да, она играла на скрипке, а что такого? Преподавала в музыкальной школе, выступала в городском оркестре. Свою партию она для нас записала… еще до того, в общем.

— Просто странное совпадение.

— Ладно, я вроде проморгалась. Пошли в зал, а то все решат, что мы тут черт-те чем занимаемся. Не потекли глаза?

— Хуже не стало, — сказал я, вглядевшись в ее траурный макияж.