Опять сомневаюсь. Оборачиваюсь и хочется застонать в голос, потому что бронзовая ванна почти до краёв наполнена мутно-молочной водой с алыми лепестками и так потрясающе пахнет розами. От воды поднимается пар…
Ругаясь про себя на чём свет стоит, быстрыми суетливыми движениями стаскиваю платье, нижнюю юбку, расстёгиваю корсаж, с оглядкой на дверь приспускаю кружевные панталоны.
Забираюсь в ванную. Излишки воды с лёгким плеском льются на каменный пол и утекают в специальное отверстие в углу. Запрокидываю голову, пристраивая затылок на бортике. Как же хорошо! Сколько лет я вот так не нежилась в ванне?
В Обители вся гигиена ограничивалась быстрой помывкой грубой мочалкой в деревянном тазу с не всегда тёплой водой. А это… чистое блаженство.
Уютно танцует пламя свечей в изящных серебряных канделябрах на подставке в углу.
Поворачиваю голову, на деревянной этажерке нахожу полный флакончик с жидким цветочным мылом. С наслаждением намыливаю волосы, шею, грудь, лицо.
Задерживаю дыхание и ухожу с головой под воду. Чувствую, как вода проникает к корням волос, смывая мыло, растворяя его. Здесь, под водой, так тихо и хорошо, так умиротворяюще спокойно.
Сейчас, всё уже смоется до конца и можно будет ополаскиваться.
Вот только спокойствие заканчивается слишком уж неожиданно. Кто-то грубым рывком хватает меня за волосы и вытаскивает из воды на поверхность.
Откашливаюсь, с перепугу нахлебавшись воды, убираю с лица мокрые пряди волос, его залепившие.
Проморгавшись сквозь мыльную пену, обвиняюще смотрю на Рэйвена.
Дракон нависает надо мной, одной рукой упирается в бортик ванной, другой держит меня за волосы на затылке.
Его белая рубашка вымочена по локоть, с неё струями течёт вода. Но куда страшнее его лицо.
Обезумевшее, разъярённое, дикое, полное давно знакомой ненависти и… страха?
— Что за хрень ты опять творишь, Мелинда? — цедит сквозь зубы. — Скажи, что и это очередная случайность? Что ты просто решила полежать под водой?
О чём он? Вытираю рот и нос, инстинктивно отбрасываю назад волосы, чтобы не мешались, и с опозданием понимаю, что вода уже ничего не скрывает. Прозрачные струйки текут по обнажённой груди. Щёки вспыхивают. Проклятье.
Закрываюсь ладонями крест-накрест и пытаюсь снова уйти под воду, спрятаться в непрозрачной молочно-белой ароматной воде, да не тут-то было. Дракон по-прежнему удерживает меня за волосы:
— Достаточно, — чеканит глухо, — накупалась. Вылезай.
16. Его слабость
ebooksa